Tiempos con demonios

Tengo ya tiempo
de no escribir a mis demonios,
de tratar con ellos
despejar un poco el odio,
recuerdo de tardes
que antes pasaban sangrientas,
echado en la esquina mental,
observando y cautivando
los delirios del discurso sombrío,
disfrutando de poesías infernales,
couatoras también
de trastornos de enferma felicidad,
el pensar en dibujar
el diagrama de un cuerpo instantaneamente
sin tener que olvidar,
porque en su tiempo
era uno y maldito el latir del suelo,
en mis pies reposaba
mi único desconsuelo y compañero,
sola y desamparada yacía mi sonrisa...
sin ninguna señal de levantarse a gritar:
                                               -eres tu la maldita-

A veces hasta yo

Amor?
a veces hasta yo amo...
un destartalado muñeco
que se encarnó a la esquina del taller,
la cicatriz de la pared
donde la furia se hizo piel,
reseña de desesperación en un cuarto
al buscar la imagen para un ciego,
la excusa gritona de una sonrisa
que cansada sus brazos no subió.

El motivo

"Otro relato que migra de mi boca cerrada,
las graderías mentales están llenas.
los teatros, los cines, las plazas...
todos los alteregos atentos en su espera"

Sirviente silencioso

Nuevamente soy víctima del silencio,
de levitar a ciegas por lapsos,
víctima por mutuo acuerdo
de no pronunciar el deseo de los labios.
Soy reseña de unas cadenas en mi boca,
mapa del desenfreno tácito,
un sirviente raso
con aspiraciones de caballero
que mientras laboraba,
sin despegar
alzó vuelo...

Primera palabra

El primer paso usualmente mata,
la incetidumbre del tratado
cuando no se sabe claramente
si apostar por un demonio o un sueño,
al final la tertulia es involuntaria
al avanzar ciego
dándole el permiso a la sombra menos indicada...

Extraño en silencio

Te extraño mujer,
espero días y noches
alimentandome de versos,
te pienso sin ser
más explícito
que la oscuridad al ser las diez,
y suena el reloj,
los segundos me tientan a ser tenor,
un comunicado de la espera
saliendo y fundiendose en la acera.

11:23

Es la noche el manto de la nostalgia,
el escenario inevitable para cantarle,
o mejor dicho a gritos pensarle,
 y en magia somnolienta quitarle las mangas...
Es la maldita esencia bajo la Luna
que al menos es capaz de trazar la bulla
abundante entre mis cienes,
culpa de más de un par de seres
parlantes en una sola mente,
todos en extraña concordancia,
en haber decidido,
                            y además permitido,
no darle riendas a la esperanza.