Cuento mudo

Como desearía yo enredarme en ese laberinto,
sería un buen reto el decifrar lo desconocido,
encontrar llaves no sería un problema,
mi estilo es formalas en piel
tatuar las claves ciegamente
para que al fin,
        tras una fuerte historia no relatada
mis esperanzas sean tan irreales
        como el brillo que imagino en su mirada.

Más agua que metáfora

Hay momentos en que a mi mente le cuesta,
la aceptación se difumina,
en pares de rutas la imagen alucina,
pero cae...
se destruye al golpear la realidad
con el gruñir de mi tinta en soledad,
así que sigo
me obligo a cerrar los ojos nuevamente,
parpadear para no llorar,
no físicamente,
pues alma y mente
llevan tiempo siendo más agua que metáfora.

Rotura de tarde

¿Que todo va bien?
¿Que las tardes son ahora placenteras?
¡No tiene usted
la más mínima puta idea!
los segundos se pierden como el culo,
las neuronas desenfocadas
las cicatrices ardiendo en furia,
su palabra simula una gota en un incendio,
una aguja en un infierno,
lamentos de lujo
para niños sin cielo;
¿que va a saber usted de lamentos?
si en su armario no ha tendido los pies, un muerto,
siquiera la locura de un ojo tuerto,
¿Qué va a saber usted de sangrar los días?
de levantarse sin tener ni pies ni brazos,
de en la oscuridad absoluta no tener guía,
arder y despertarse
solo para nuevamente estar al alcance
de otra garra isolada en trance.

En este cuadro
los pinceles románticos se tornaron en asesinos,
la tinta se escurrió por las paredes
como un demonio de cera
cautivando las ojeras de su presa,
el insomnio de la diestra
saca su nudo vocal con demencia
y ahora repta inquieta
en cacería de las bellas letras,
no para exaltarlas
sino para corromperlas,
darles herramientas y ansias
de excavar la suciedad del alma;
formas de analizar la inversión
tejida entre los labios,
la sed de ira destilada en esta vacía mirada.

Paciencia.... sombra del hombre en delirio.

Isolación

Isolación,

un término temido por la consciencia,

caracterizado por ser depredador de vacíos....

                                   sí, de los momentos y las personas,

personificada en cuentos de terror 

                                           como demencia,

transfigurado en infiernos 

                                           de infinita carencia,

error concreto del impaciente,

del engranaje al que,

                       su propia voz,

                               no le calza en el horario de su ajenda.

Retrato ciego

Si al retrato la mirada no se volvió,
su estancia en la pared fue vana,
fue posible que la imagen migrara
    y buscara lo profundo del pincel,
    explorara la infinidad del color,
    transportarse a cincel
         y hasta borrarse en bocetos sin corazón...

Pero el retrato desgraciadamente....
                               Estaba ciego de amor.

Blues de cama

Mas todo tengo que hacer,
     mas mis desvelos son primero,
          la certeza de que mis letras
               y mis dedos
                    te desean recorrer,
Entrelazar las contradicciones
     que te estremecen la mirada,
esas gotas de sauna
     tejidas en vuestra infinidad sin calma;
dame...
          sea un sigilo sin voz,
     un tango atado al suelo,
al amarre de los hilos en tu sed
     la dilatación pulmonar
                          al respirarte sin brasier...
dame un rato la espalda,
     pues un lienzo en tus concavidades vo'a formar,
          vos,
               mujer de tinta
                    verso en carne,
                         hada encima
                              de mis palmas sin arte,
                              escuchá mis defectos
                         e impulsáme en inciertos,
                  pues hasta mis malditas bondades
          se incitan en hacernos
     un blues sin dos partes....

¿Sabrás vos...?

Supieras vos el color de mi piel,
que las hendijas cicatrizadas
te llaman con cada noche,
que aunque no sos vos Luna,
sos una aurora al alcance de mis dedos...
Supieras vos  que mis suelas gastadas
desean enrumbarse nuevamente a tu aposento,  
ser barco hacia un mar,
ser la huellas creando el camino
hasta tu cintura y tus labios,
un viaje sin retorno al clamor de tu lengua
y estacionarme al pie de tu cama
para que mis bardos se realicen en tu inspiración,
dejarlos saciarse hasta el cansancio
de la copa concebida en tu mirada,
perderse en la inconsciencia
para despertar en la cadena de tus brazos...
recitarte con mis yemas
la poesía de tu espalda...