Hoja seca

Tumbos entre paredes simétricas,
dan tumbos mis manos buscándote...
ciego ando en esta luz,
otra vez
         tentando mi mala fortuna fuera de mis sombras,
     siendo la marioneta de la inconsciencia
para poder trastornarme y olvidarme
en llanto....
         ¿Qué era eso?
Dicen que se hacen lagos y ríos,
    nacientes irracionales que germinan como luz,
siendo tan relevantes que solo la mentira llega a su puerta,
Dicen que las manos calientan sus aguas,
     las secan y con ternura estremecen la soledad,
Dicen que el llanto es bueno
   que libera y te hace fuerte,
            que te lava las muecas
                       y retoca la tristeza,
Dicen, 
      solo eso puedo decir,
      porque al parecer
          no fui bendecido con el don de llorar...
   Soy el desierto
        soy el silencio
           soy la criatura seca de espantos
                 sin la sabiduría de agua

          Soy la triste hoja
                     que solo conoce la gravedad.

Sangrías.

No hay mejor sangría
         que la tilde escondida
                              en tu espalda
   el tatuaje histórico
         de mis manos siendo
             historia disuelta
        siendo las yemas de dos
    y la mala risa
        del penúltimo
                 trago de alcohol....

Soy la sombra de tu vista,
la injusta sonrisa
        al tonar de tus malditas
    pistas,
         de tu incoherente existencia
  que excita mi esencia
      hasta la discriminatoria
            decisión,
                 de ser solo...
                                           vos y yo...

Ser sombra

Cuestionar el día...
preguntarle al presente
¿qué pasará?
Darle cuerda a la mano
que nuestro cuerpo y mente
nunca se dejen de amar,
argumentarle a mi silencio
mientras me escurro en bossa,
reclamarle
¿por qué no me escurro de su boca?

¿Será que soy la sombra
               la injuria silenciosa
dibujando lujuriosa
             el trazo de un verso,
       el suave beso
           de las yemas de mi brisa,
el aliento sin prisa
                  al destil de un café
        que de re-ojo se transpira?

¿Será que soy entre respiros
                  la maraña endebida
  mi cursiva impropia
        sus instantes en que arropa
              mi esencia en cuero  
     mi consciente e idiota sonrisa
con que nuevamente muero?

Sí,
eso soy,
una sombra,
la tácita historia en la pared,
tan falsa... tan cierta...
                          
                                   y evidentemente a tus pies.

Si si si.

Días tras noches fui notando las conferencias,
las decisiones paulatinas de guiar mis pies a su puerta,
las voces eran ajenas en el pasado,
el presente las abraza con tanta fuerza
que hasta he sentido el abrazo de vuelta.

He escuchado el renacimiento entre tiempos,
la auditoria de más de un inmigrante 
que al pasar de los latidos
                         no ha abandonado su hogar,
                              solo lo ha hecho más grande.

Ha resonado el quejido por volver,
        se han callado las ganas de quedarse,
he visto correr la cordura por la puerta
        porque nadie en la habitación la requería,
nos reímos mucho.... la lamentamos muy poco,
es fácilmente reemplazada 
por el dulce crepitar de las llamas.

Presencié inconsciencias compartir su sangre
al tremor de la madera, las cuerdas y el fermento,
vi la oscuridad acariciarnos a todos
mientras la educación cambiaba de faceta,

Lamentablemente...
no es todo al azar en esta historia,
pero espontaneamente
                     puedo contarte de repente
        que la escritura y el volumen
                   se han vuelto entre mi locura una musa
        se han vuelto esas voces mi cordura
mientras inconscientemente los pienso,
        los siento y aprecio
como las piedras que son en mi camino,
como la ceguera que tengo
        como la poca decencia que me han enseñado,
           como los dados en los que mis manos se han tornado...

Son esas voces mi blasfemia,
        mi noche y mi creencia,
            son esas voces 
                 las que no escucha mi cabeza...
                      son ellas
                              las tres afirmaciones con que todo empieza.

Sueños voraces

La moderación de mi subconsciente

se adueña de las madrugadas,

Me torna en un espectador sin más,

Dándome un lugar poco privilegiado

entre las luces del alma.

Tengo miedo

de que las proyecciones sean verdad,

Tengo miedo

así como estantes con que puedo probar su veracidad,

Su voracidad

por carcomerme las entrañas con siluetas que ya no están...

Huellas

Con estos años he entrado

He salido y hasta me he devuelto,

Cosas que nunca pensé hacer 

fueron mis manos,

Letras que nunca pensé

Me rozaron...

Y entre las sabanas de la nostalgia

Se me escurren lágrimas de alegría,

De tristeza y lamento...

Cicatrices cada vez más marcadas

Y cada vez más sinceras

Se me amontonan,

Haciendo campo para sus futuras compañeras

Y acariciándose entre sí

Para formar enseñanzas más duraderas,

Porque soy,

La respuesta de mi lengua entre clavos,

Las dagas sin miedo en la piel,

Las caras sin sonrisas ni halagos,

La penetrante mirada de un mal bardo

Y las ganas incansables de ser no plasmado.

Así como la tierra,

He dado a luz a la oscuridad,

Me he dibujado las entrañas de demonios,

Me he tentado por las musas,

Me he encarnado por amor,

Me he transmutado en viento por dolor.

Así como el mar,

He crecido y he cambiado,

Me he escondido y protestado,

He sido llanto

He sido río,

Espero en algún momento haber sido alivio

Aunque a mi no me lo hayan dejado.

Mi voz de silencio,

Mis anhelos de invierno,

De lluvias somnolientas

Y madrugadas sin velas,

Sin rosarios,

Sin manicomios suficientes para la cura,

Ni curas suficientes para mis pecados.

Con los años no solo se ha empeorado,

Se ha maltratado...

Se ha gozado y amado,

Mis manos traumatizadas

Por más de una línea y libretas perdidas,

Laberintos destrozados

En su carencia de salida...

En este crecimiento

he aprendido mi incoherencia,

en este pasado

he escrito mis huellas

y las frases que son tinta en mis venas.

Soy carne y soy  viento,

Soy silencio y tormenta,

Soy sombra y luz,

Soy aunque no quiera

Y desaparezco en memorias,

Soy si vos querés,

Aunque no sea en el camino

Que anden mis pies.

Sueño de pentagramas

Deseara yo el regir mis latidos solamente en pentagramas,
ser la gota de sudor destilada en manos de cuero
y los distintos cuervos que me arrullan de noche.
Desearan mis lentes salir volando tanto
como mis manos anhelan bañarse 
solo en la sangre del parto del arte.
Tornarse en las clarividencias de una distorsión 
en los relatos entre cuerdas,
desmayarse instantáneamente para ser la bruma
maldita de los recuerdos, de la mala cordura
y los besos de una amante lujuriosa de éxtasis.
Prestaría voluntariamente yo mis labios
solo si las intensiones no fueran buenas.
Pintaría en sus piernas los versos
en su cuerpo las ganas.....
          las intensas miradas de mis ojos cerrados
          mientras mi garganta se miente a si misma en la gesta....

Desearía mi silueta ser más desentonada
                              y un poco más disuelta en aire...