Ansias de muerto

  Vuelve la expectativa,
una inseguridad tranquila
   destilándose de mi piel,
     el volver a tener malas esperanzas,
        mas no en el viento
             ni en su ondeante cabello,
       sino en la profundidad 
         de unos ojos que solo he podido admirar,
         (en la medida de mi gusto)
           en la ilusoria  mente,
       solo ahí he podido tergiversar realidades,
          enredarle el pelo sin cama,
              mas con un ventolero de palabras y risas,
           un cafelate y la sinceridad
               de una mirada distinta.
  
 Nuevamente los espero's
      los cafés de vela y desvelo por la dama,
          la trama de un cuento sin su bardo 
           y una guitarra que se me insinúa a dos voces en el acto,
       mientras tanto
    yo perdido tras el humo incierto,
  concuerdo mudo sin escenarios cuerdos 
la cuerda que fantaseando mi diestra
   siniestramente desata involuntaria,
      toma mano de los dedos
          al recitar entre un mundo de sordos
                                                     la sonrisa de un muerto.

Intenciones

Podrían mis malas intenciones
     operar en planos distintos,
darle rosas de placer,
     darle espinas de olvido,
propiciarle un franca sonrisa
          para saciar el sádico instinto.

Podrían mi desvelo y cariño
     serle un reggae mañanero,
          trazarle plumas en la espalda
               y hasta calzarle mi código en genética,
          presenciar el cerrar de sus ojos
                   tras una sinfónica de cama
        aspirar a ser la ceguera y la fragancia
   explicarle la razón de mi locura
               a punta de besos,
                    asediarla con caricias
     mientras mi sangre y sus labios
no sean solo mi delirio.

Luna Nueva

Oh, Luna Nueva,
das lazos a mi mente,
me engañas diciendo que no estás,
me tratas como siervo
y yo angustiado de desobediencia,
me postro a tu voluntad.

Oh, tu, Nueva Luna
cuentas los pasos
para siempre estar más allá,
dejas los aullidos 
      en las sombras tras la vela,
  pues sabes, no soy luz
              y no la quiero...
    sabes como pocos astros
        que abandono las sombras 
              solo para cerrar los ojos,
                 tienes totalmente calculado
              la incertidumbre en que mis ojeras,
           aún siendo vastas en mi rostro,
               las hago a un lado
                   solo por tener un poco de las tuyas.

Sabes, oh Negra Luna,
   eres el instinto de mi tinta,
        que aún sin pronunciarte 
             mi clamor arriba a tus oídos,
         conoces mis yemas en tu espalda,
              mis ansias de canela
     y por el vino que se derrame de tu boca,
Sabes y tomas disposición,
    Sabes y te pones en posición,
         en la estancia
     donde hago honor a mi Lobo,
          siendo autor de mil retazos
    y tu, la invisible musa
              saboreando mi sangre en tus manos.

La dama

Dicen que una dama se creó del verso,

Cuenta el viento

Que en su andar sus vestidos ondulan el tiempo,

Que entre sus latidos

Los segundos trasmutan historias,

Cuentan los soplidos

De sus pinturas en piel, en rosa y memoria;

He sido testigo de sus relatos

Y agradezco no haberlo sido en tercera persona,

pues han sido sus manos

más atrevidas que mi maldita locura,

han trazado sus sincopados alientos

la más oscura y acogedora de las noches,

la que no abandona nunca sus musas,

la que añora lo invisible,

la que me ha recitado tantas veces con desdén: -te lo dije-,

Sos brazos,

Sos sol,

Sos lo que no sabés

Y aún más el gran río que te moja los pies,

Sos todo lo que hay

Aún cuando todo no lo podás tener,

Sos más que todo tu sonrisa,

Aun cuando sea inversa o intensa,

En silencio y en verso,

En las negras o las blancas,

Puedo decir yo, 

que sos vos esa dama.

Hoja seca

Tumbos entre paredes simétricas,
dan tumbos mis manos buscándote...
ciego ando en esta luz,
otra vez
         tentando mi mala fortuna fuera de mis sombras,
     siendo la marioneta de la inconsciencia
para poder trastornarme y olvidarme
en llanto....
         ¿Qué era eso?
Dicen que se hacen lagos y ríos,
    nacientes irracionales que germinan como luz,
siendo tan relevantes que solo la mentira llega a su puerta,
Dicen que las manos calientan sus aguas,
     las secan y con ternura estremecen la soledad,
Dicen que el llanto es bueno
   que libera y te hace fuerte,
            que te lava las muecas
                       y retoca la tristeza,
Dicen, 
      solo eso puedo decir,
      porque al parecer
          no fui bendecido con el don de llorar...
   Soy el desierto
        soy el silencio
           soy la criatura seca de espantos
                 sin la sabiduría de agua

          Soy la triste hoja
                     que solo conoce la gravedad.

Sangrías.

No hay mejor sangría
         que la tilde escondida
                              en tu espalda
   el tatuaje histórico
         de mis manos siendo
             historia disuelta
        siendo las yemas de dos
    y la mala risa
        del penúltimo
                 trago de alcohol....

Soy la sombra de tu vista,
la injusta sonrisa
        al tonar de tus malditas
    pistas,
         de tu incoherente existencia
  que excita mi esencia
      hasta la discriminatoria
            decisión,
                 de ser solo...
                                           vos y yo...

Ser sombra

Cuestionar el día...
preguntarle al presente
¿qué pasará?
Darle cuerda a la mano
que nuestro cuerpo y mente
nunca se dejen de amar,
argumentarle a mi silencio
mientras me escurro en bossa,
reclamarle
¿por qué no me escurro de su boca?

¿Será que soy la sombra
               la injuria silenciosa
dibujando lujuriosa
             el trazo de un verso,
       el suave beso
           de las yemas de mi brisa,
el aliento sin prisa
                  al destil de un café
        que de re-ojo se transpira?

¿Será que soy entre respiros
                  la maraña endebida
  mi cursiva impropia
        sus instantes en que arropa
              mi esencia en cuero  
     mi consciente e idiota sonrisa
con que nuevamente muero?

Sí,
eso soy,
una sombra,
la tácita historia en la pared,
tan falsa... tan cierta...
                          
                                   y evidentemente a tus pies.