Señor de los espantos

Maldigo las ganas

Maldigo las esperanzas que asechan las praderas del tiempo,

Seré solo un pastor de trastornos evidentes,

El señor feudal de los dolores,

La falta de visión

Y la perplejidad

Ante la incapacidad de derramar más sangre,

Pues soy un balde vacío de espantos…

                             

                              Habían tantos

                                            que se asustaron 

                                                                    y jalaron.

¿Una vida sin problemas?

En veces me pregunto:
 ¿Qué será la carencia de problemas?
     El estar bien,
                    el no tener una sola perturbación...
   Imagino un charco inmaculado,
        la tentación más grande de cualquier carajillo
            que se empapa bajo un baldazo,
    lo veo posado en un palo de los días tuanis,
        una regordete paloma, 
                                           para ser exactos,
        y yo, ese chamaco de cafetal,
              andando por donde no tenía,
                    tratando de jalarse el futuro cuento más pichudo entre la camada,
     a veces divago en esa fantástica distopía,
          dándome las ansias inmensas de esperar la pedrada,
              de jartarme todo cuanto encuentre
                   para ser un blanco aún más fácil de apear,
     luego recuerdo,
           que aunque sea el zagüate más hecho mierda de la acera
               la piedra y el problema,
                    por la nuca y sin paciencia,
                                                reiteradas veces me han de arrear.

Epílogo de cuervos

Otro ciclo ha muerto...
     en su funeral inexistente
           crece entre las moscas,
     crece el hedor del pasado
  atrayendo las caídas,
     la sangre derramada 
             ya sea trama
                  ya sea intento,
                      las manos frías y añorantes,
                      esperanzas muertas destilando entre sus dedos
                  la poesía romántica a la vida,
             un epílogo digno de los cuervos...
     crece trazando alegrías de cementerio
  crece insegura a paso relativamente lento,
sus raíces parecen cuerdas.... 
                                           su sonrisa parece invierno.

Ansias de muerto

  Vuelve la expectativa,
una inseguridad tranquila
   destilándose de mi piel,
     el volver a tener malas esperanzas,
        mas no en el viento
             ni en su ondeante cabello,
       sino en la profundidad 
         de unos ojos que solo he podido admirar,
         (en la medida de mi gusto)
           en la ilusoria  mente,
       solo ahí he podido tergiversar realidades,
          enredarle el pelo sin cama,
              mas con un ventolero de palabras y risas,
           un cafelate y la sinceridad
               de una mirada distinta.
  
 Nuevamente los espero's
      los cafés de vela y desvelo por la dama,
          la trama de un cuento sin su bardo 
           y una guitarra que se me insinúa a dos voces en el acto,
       mientras tanto
    yo perdido tras el humo incierto,
  concuerdo mudo sin escenarios cuerdos 
la cuerda que fantaseando mi diestra
   siniestramente desata involuntaria,
      toma mano de los dedos
          al recitar entre un mundo de sordos
                                                     la sonrisa de un muerto.

Intenciones

Podrían mis malas intenciones
     operar en planos distintos,
darle rosas de placer,
     darle espinas de olvido,
propiciarle un franca sonrisa
          para saciar el sádico instinto.

Podrían mi desvelo y cariño
     serle un reggae mañanero,
          trazarle plumas en la espalda
               y hasta calzarle mi código en genética,
          presenciar el cerrar de sus ojos
                   tras una sinfónica de cama
        aspirar a ser la ceguera y la fragancia
   explicarle la razón de mi locura
               a punta de besos,
                    asediarla con caricias
     mientras mi sangre y sus labios
no sean solo mi delirio.

Luna Nueva

Oh, Luna Nueva,
das lazos a mi mente,
me engañas diciendo que no estás,
me tratas como siervo
y yo angustiado de desobediencia,
me postro a tu voluntad.

Oh, tu, Nueva Luna
cuentas los pasos
para siempre estar más allá,
dejas los aullidos 
      en las sombras tras la vela,
  pues sabes, no soy luz
              y no la quiero...
    sabes como pocos astros
        que abandono las sombras 
              solo para cerrar los ojos,
                 tienes totalmente calculado
              la incertidumbre en que mis ojeras,
           aún siendo vastas en mi rostro,
               las hago a un lado
                   solo por tener un poco de las tuyas.

Sabes, oh Negra Luna,
   eres el instinto de mi tinta,
        que aún sin pronunciarte 
             mi clamor arriba a tus oídos,
         conoces mis yemas en tu espalda,
              mis ansias de canela
     y por el vino que se derrame de tu boca,
Sabes y tomas disposición,
    Sabes y te pones en posición,
         en la estancia
     donde hago honor a mi Lobo,
          siendo autor de mil retazos
    y tu, la invisible musa
              saboreando mi sangre en tus manos.

La dama

Dicen que una dama se creó del verso,

Cuenta el viento

Que en su andar sus vestidos ondulan el tiempo,

Que entre sus latidos

Los segundos trasmutan historias,

Cuentan los soplidos

De sus pinturas en piel, en rosa y memoria;

He sido testigo de sus relatos

Y agradezco no haberlo sido en tercera persona,

pues han sido sus manos

más atrevidas que mi maldita locura,

han trazado sus sincopados alientos

la más oscura y acogedora de las noches,

la que no abandona nunca sus musas,

la que añora lo invisible,

la que me ha recitado tantas veces con desdén: -te lo dije-,

Sos brazos,

Sos sol,

Sos lo que no sabés

Y aún más el gran río que te moja los pies,

Sos todo lo que hay

Aún cuando todo no lo podás tener,

Sos más que todo tu sonrisa,

Aun cuando sea inversa o intensa,

En silencio y en verso,

En las negras o las blancas,

Puedo decir yo, 

que sos vos esa dama.