A ella

A la mejor de las amantes
   este ciervo de su cintura
      incita la danza con que se enajena del suelo,
  a ella,
      la maldita obra del erotismo etéreo y carnal;
a su esencia le debo
   locura de días,
      le debo tanto
         y tanta desdicha...
   a ella mi éxtasis
      a ella mi tumba
         a ella mis reiteradas blasfemias
            mis cuentos, mis huellas,
            mi espalda cristianizada por sus manos,
         mi boca y final descanso,
      a ella mi soledad finita
         y mi compañía incompleta
   a ella mis ansias eternas...
 Lo único que no le pertenece
   es la lujuria del cuervo,
      pues es solo un pestañeo...
                                 una amante,
            un orgasmo de vida
                              que al prescindir del aliento
                  no es más que abono,
         yo iré con la memoria de las alas;
   yo seré historia
                     yo seré viento.


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Nota del auto: La vida.

Café con lluvia a medianoche

Otra taza de café,
más segundos que estrellas nuevamente,
sigue mi realidad 
      negándome la constelación que anhelo,
sigue dándome excusas,
       retratos,
                     audios de viento 
    y ninguna duda
                            de que su sonrisa
       es la tumba más hermosa
                                                 en el bosque.

Sorbo tras sorbo
    la lluvia retengo en mi espectro,
 trae versos de un hilo
      que cose recuerdos,
tonos en gotas,
   su tono 
       que me da
              la verdad 
           de que solo le tengo
                                          en versos.

El entierro del loco

Traen las nieblas cuentos,

tratos amargos entre luces de sepia,

traen las luciérnagas

sus estupendas razones del daño unilateral.

Caen los lazos al suelo

mientras las orquestas callan su subjetividad,

soy amo del desdén,

del amor por la falacia,

por la desdicha de un dramaturgo sin profesión.

Tocan las campanas de un entierro:

el loco cuan feliz nos abandonó,

tan perdido y tan cuerdo

que en su finita eternidad,

su sangre, su traje y su destartalada prisa,

fueron la única rosa en su corazón.

Señor de los espantos

Maldigo las ganas

Maldigo las esperanzas que asechan las praderas del tiempo,

Seré solo un pastor de trastornos evidentes,

El señor feudal de los dolores,

La falta de visión

Y la perplejidad

Ante la incapacidad de derramar más sangre,

Pues soy un balde vacío de espantos…

                             

                              Habían tantos

                                            que se asustaron 

                                                                    y jalaron.

¿Una vida sin problemas?

En veces me pregunto:
 ¿Qué será la carencia de problemas?
     El estar bien,
                    el no tener una sola perturbación...
   Imagino un charco inmaculado,
        la tentación más grande de cualquier carajillo
            que se empapa bajo un baldazo,
    lo veo posado en un palo de los días tuanis,
        una regordete paloma, 
                                           para ser exactos,
        y yo, ese chamaco de cafetal,
              andando por donde no tenía,
                    tratando de jalarse el futuro cuento más pichudo entre la camada,
     a veces divago en esa fantástica distopía,
          dándome las ansias inmensas de esperar la pedrada,
              de jartarme todo cuanto encuentre
                   para ser un blanco aún más fácil de apear,
     luego recuerdo,
           que aunque sea el zagüate más hecho mierda de la acera
               la piedra y el problema,
                    por la nuca y sin paciencia,
                                                reiteradas veces me han de arrear.

Epílogo de cuervos

Otro ciclo ha muerto...
     en su funeral inexistente
           crece entre las moscas,
     crece el hedor del pasado
  atrayendo las caídas,
     la sangre derramada 
             ya sea trama
                  ya sea intento,
                      las manos frías y añorantes,
                      esperanzas muertas destilando entre sus dedos
                  la poesía romántica a la vida,
             un epílogo digno de los cuervos...
     crece trazando alegrías de cementerio
  crece insegura a paso relativamente lento,
sus raíces parecen cuerdas.... 
                                           su sonrisa parece invierno.

Ansias de muerto

  Vuelve la expectativa,
una inseguridad tranquila
   destilándose de mi piel,
     el volver a tener malas esperanzas,
        mas no en el viento
             ni en su ondeante cabello,
       sino en la profundidad 
         de unos ojos que solo he podido admirar,
         (en la medida de mi gusto)
           en la ilusoria  mente,
       solo ahí he podido tergiversar realidades,
          enredarle el pelo sin cama,
              mas con un ventolero de palabras y risas,
           un cafelate y la sinceridad
               de una mirada distinta.
  
 Nuevamente los espero's
      los cafés de vela y desvelo por la dama,
          la trama de un cuento sin su bardo 
           y una guitarra que se me insinúa a dos voces en el acto,
       mientras tanto
    yo perdido tras el humo incierto,
  concuerdo mudo sin escenarios cuerdos 
la cuerda que fantaseando mi diestra
   siniestramente desata involuntaria,
      toma mano de los dedos
          al recitar entre un mundo de sordos
                                                     la sonrisa de un muerto.