Pobre la hija de tu boca

Es lamentable lo que se capta,
el ultraje sin razón de su inocencia,
el humo de una tribu a otra
se torna en cañones, en balas,
en una lucha por sangre y no por corazón.

Pobre la idea y su ser
al cada día,
cada noche...
Ser violada, maltratada,
le ponen en sus manos las dagas asesinas
mientras sus gobernantes,
hambrientos de lujuriosa victoria,
las personifican como gladiadores sin gloria.

Maltratada como una hija en el abismo,
sin poder nunca saciar la inevitable venida de su carcelero,
es su piel el papel,
es su grito ahora el delirio.

En su celda el tiempo y el uso la han moldeado,
ahora no hace falta el látigo incoherente,
su boca dibuja enferma la siguiente bocanada...

Reflejos de voces

Salta el lobo las páginas 
al tumbar de sus huellas,
es su tinta sangre
y evidente el vacío dibujado en su lengua.
Pasa el lobo aullando sus rituales a la Luna
pasa y responden distantes
      las malditas estrellas.
Se pregunta:
      ¿Dónde estarán las voces de este cuento?
       Si solo percibo reflejos que cuentan...

Costumbres maltiempadas

Irónicamente
lo difícil no fue comenzar...

Es raro,
¿Cómo una rosa puede ocultarse tan bien?
Es frustrante...
Cómo mi vista fue más humana de la cuenta.

De tanto tiempo sentado en el campo
dos pétalos tuvieron que fallar en tiempo y espacio,
la incertidumbre fue perra,
así como mi costumbre maltiempada
de no jugar la mano de la idea.

Desearía no tomarme este café
o que la mueca de mi boca fuera por su amargura;
es buen escenario el de una tarde lluviosa,
una bulliciosa, pacífica y sin su dulzura.

Pasadas las cuatro

Pasadas las 4:00

Los segundos juegan en secreto,

Las ventanas cierran,

                El aire denso juega a no ser viento.

Pasadas las 4:00

Dos no fueron un par

Al que la intimidad le robaron,

En su suave rozar de labios

                Se compartieron rituales,

                Pasados

                                Y hasta tatuajes en ojos de fuego.

Abuelo

Porque la muerte no es suficiente,

los huesos rotos,

                corroídos y podridos

                alimentando la muchedumbre subterránea...

No es suficiente...

                Y nunca lo será...

                                Para que tus tatuajes se destiñan de mi piel.

Libreta

¿Qué es el grito de vos, mi libreta?

¿Te sentís negada de sangre?

¿Que en tu vampirismo 

                               no me ha sido posible saciarte?

Pues no es así,

    mis huellas tienen tanta sangre para dar,

         que aún en tu viciosa gula

                         no prodrías 

                                      ni con la primera.

Su lienzo en mi verso

Fuera un esfuerzo el escribirte,

mas es un placer para mis dedos

plasmar simbólicamente

en palabras lo incorpóreo de mi alma,

es un reto hermoso

el descifrar la incógnita emergente de tus labios,

dar continuidad a la propuesta que todavía no has conocido,

así como la implementación de planes tácitos

en proceso de germinación,

la línea no trazada que fue y vino

para no relatar tus secretos

y darme la curiosidad

de seguirla buscando en las rimas de tu espalda.

Investigar a lo lejos tu sombra sin la necesidad de un Sol,

saborear tu aroma en versos para sopesarlo en un café,

que como vos,

tranquilidad y euforia generan,

vida y sueños

planeando entre cuadros las imperfecciones de no ser un par,

de no ser solo bien,

ser el viento que lejos de tu mirada te aprecia en el mar.