Tristán y Sofía

Era una tarde lluviosa,
     por ahí paseaba 
          un poco destartalado
                                el arlequín.
Era ya tarde 
   y entre sus manos
       como siempre se desteñía el fin,
  en su rostro un escudo blandía,
             Tristán era inseguro
                          como una sombra del día,
   precisamente así,
              tarareando la melodía
                    melancólica que solamente
                        hacia sus adentros se arriesgó a permitir.
Por algunos instantes desapercibidos
            el tiempo lo capturó,
                    dijo hacia sus adentros:
                             -Que sea la última vez,
                                     solos vos y yo.-
Nuevamente esa sonrisa,
         la que no se formulaba por su carne,
              allí yacía Sofía, su amante;
                   tendida seductoramente 
                         sobre su santuario de rosas,
           -Ni un solo pétalo,
                    no esperaba menos de vos,
                                                   oh mi diosa-
           -Cristo estaría orgulloso de vos,
                                                  oh mi mártir-
     Así se sumergieron en un mar de placer,
                  la diosa y el arlequín,
                          el poder encarnado
                                    y la subordinación del sufrimiento.
     Así reposó Tristán su triste albedrío,
               en la única decisión que fue capaz de tomar,
        valerse del amor de su muerte amada,
                   ella era paciente,
                       pero su amado sabía quera tarde, ya.

Lasos de humanidad

Soy la caja del muerto,
     soy entre el silencio
                          la soledad...
la brisa abraza una vana caricia,
    los rostros cubiertos
          por mascaras de complicidad...
mientras tanto,
    un gecko se abstrae de los cuentos,
            él ocupa tristemente
                 una posición preferencial,
lágrimas sutiles caen desapercibidas
    a causa de un bullicio de enfermos,
          los espectros sin causa ni efecto ensordecen mi partida.

Hoy es el romance entre 
        un cadáver y un gecko
más real que los lasos
                      de mi humanidad.

Musa promiscua

                                                         Vientos de noches
                                                     han dado al lobo visiones,
                            ideas verbales pintaron en sus pupilas
                  las orgías en que la musa se deleitaba,
       ahí frente al espectro lobezno 
                     corría la lujuria ficticia,
            en su piel 
                   se le notaba sangre
                           brotando por la devoción al ritual;
   era un espectáculo digno del infierno,
       ese cálido paisaje de insaciabilidad carnal
          y sus gemidos,
                           en una interpretación única,
               rasgaban los tonos de su vientre
                  al gestar la autoría de un orgasmo ajeno,
            oh delicioso pecado en que se sumerge,
     oh cintura endemoniada,
                   ama lasciva del tiempo,
          doncella hambrienta de semen
                           así como dueña del insomnio en que la desea sofocar.

A ella

A la mejor de las amantes
   este ciervo de su cintura
      incita la danza con que se enajena del suelo,
  a ella,
      la maldita obra del erotismo etéreo y carnal;
a su esencia le debo
   locura de días,
      le debo tanto
         y tanta desdicha...
   a ella mi éxtasis
      a ella mi tumba
         a ella mis reiteradas blasfemias
            mis cuentos, mis huellas,
            mi espalda cristianizada por sus manos,
         mi boca y final descanso,
      a ella mi soledad finita
         y mi compañía incompleta
   a ella mis ansias eternas...
 Lo único que no le pertenece
   es la lujuria del cuervo,
      pues es solo un pestañeo...
                                 una amante,
            un orgasmo de vida
                              que al prescindir del aliento
                  no es más que abono,
         yo iré con la memoria de las alas;
   yo seré historia
                     yo seré viento.


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Nota del auto: La vida.

Café con lluvia a medianoche

Otra taza de café,
más segundos que estrellas nuevamente,
sigue mi realidad 
      negándome la constelación que anhelo,
sigue dándome excusas,
       retratos,
                     audios de viento 
    y ninguna duda
                            de que su sonrisa
       es la tumba más hermosa
                                                 en el bosque.

Sorbo tras sorbo
    la lluvia retengo en mi espectro,
 trae versos de un hilo
      que cose recuerdos,
tonos en gotas,
   su tono 
       que me da
              la verdad 
           de que solo le tengo
                                          en versos.

El entierro del loco

Traen las nieblas cuentos,

tratos amargos entre luces de sepia,

traen las luciérnagas

sus estupendas razones del daño unilateral.

Caen los lazos al suelo

mientras las orquestas callan su subjetividad,

soy amo del desdén,

del amor por la falacia,

por la desdicha de un dramaturgo sin profesión.

Tocan las campanas de un entierro:

el loco cuan feliz nos abandonó,

tan perdido y tan cuerdo

que en su finita eternidad,

su sangre, su traje y su destartalada prisa,

fueron la única rosa en su corazón.

Señor de los espantos

Maldigo las ganas

Maldigo las esperanzas que asechan las praderas del tiempo,

Seré solo un pastor de trastornos evidentes,

El señor feudal de los dolores,

La falta de visión

Y la perplejidad

Ante la incapacidad de derramar más sangre,

Pues soy un balde vacío de espantos…

                             

                              Habían tantos

                                            que se asustaron 

                                                                    y jalaron.