Poesía Ska

Temprana la alarma
para salir de la cama,
despertar del letargo,
de un sueño sin alma,
un alarma ruidosa
extraña a esta casa,
pero lo que ella me trae
es una risa sin calma.
Ahora todos los días
con su energía comienzo,
y no es solo alegría,
ahora siento que pienso.
veo de otro camino
tan solo el comienzo,
una entrada de cuadros
color blanco y negro.

Y pasan las horas
moviendo las piernas,
solo en mi casa o
en mi primera experiencia,
crecen las ganas
así como las ideas,
crecen y conocen
el pasado de peleas,
la sangre derramada
por los que ya fueron,
los que por nosotros
todo lo dieron.
Así con su ejemplo
sé que es posible,
que aunque otros lo quieran
no he que rendirme.

Dijeron "oveja negra"
a mi forma de ser,
también a mis prendas
sin siquiera conocer,
pero ahí en la acera
tras su puto rechazo,
encontré ovejas negras
de cálido abrazo,
"Quién dijo que
no se puede lograr
lo que dormidos
vemos al pasar?
Quién dejó su vida
completa al azar
es seguro que nunca
ha bailado ska."
Esas fueron las palabras
que me levantaron,
fueron las fuerzas
que mis botas amarraron.

21 muertos en una tumba

Otro final, otro comienzo,

más días y menos vidas,

líderes en que no creo,

la inocencia del que no existía,

el recuerdo que besa mi mente

y otra escuela cerrada a mi espalda

son la moneda que incredulamente

no gira pero igual se paga.

Suena el funeral de otro año

enterrado nuevamente en mi cara,

trayendo algunas tonadas perdidas

e ironicamente un poco más de calma,

se traen flores ya marchitas

y algunas otras que no nacieron,

se traen algunon ramos de alegría

y muy pocos de consuelo.

Y digo "se traen" porque yo no traigo,

no son de mi mano su belleza,

pues lo que traigo es al muerto,

el cadaver hecho tiempo.

Anuncian las campanas

los llantos y despechos,

las cartas que en un lecho

veintiún reflejos nunca contarán.

Anuncian las bendiciones,

la pena y la desdicha

de una sola persona

en compañía sufrirá.

Yo veo desde la caja 

donde en vida me enterraron,

un muerto bien parado

pensando que vivo está.

Ahora salgo de la tumba

sin importar si dejo pista,

para ellos y su vista

solo una vez al año hay funeral.

Criatuar

Nacido del imparcial juicio,

Jugoso fruto,

Amargo suelo,

Irreverente risa...

Así describir es más que una noción,

Una relación propia con la criatura. 

Por lo que no apelo a la intuición.

Podría resumir la búsqueda

En algunas pocas palabras,

Pero la intuición nunca ha sido

La joya en la tan perdida corona humana,

Así como esperar en una víspera

La venida de un ángel o de un dios,

Nunca ha sido lo que falte

En el diario de la población,

Y es que es predecible la respuesta,

Pero aun así no cuesta perder la cabeza

En un vaivén de opiniones muy decoradas

Con almohadas y algunas razones

Que de tangibles y aun más creíbles

no tienen de su cuerpo ni las patas ni el techo,

pues diría yo que un prospecto

de carácter ya muy obeso,

se disponga a irrumpir como merodeador

en el sagrado comedor,

así como la sala de parquear la tarde,

mediante una pequeña chimenea sin llave,

es un tanto poco razonable

pero innegable propaganda

para gastar hasta comprar una pared

que no tenga puerta ni ventana

para ver la razón de dicha intuición.