La verdad...

Saber por qué corren las aguas

No me importa,

Saber el por qué de la rutina diaria

Es algo que no me pesa,

La verdad,

No kiero ni pienso en saber,

La verdad

Mentiría si digo que es verdad.

Incomdo

Se mezclaron las incoherencias con las monjas,
coloreando las piedras y poniendose un poco mas gordas,
pues que decir si hoy a la puerta tocó el obseno,
pero vale un carajo si rimo y usted de una saca los perros
porque dios guarde las malacrianzas de este carajillo,
jesús maría y josé que lo condenen y lo hagan rápido monaguillo,
pero diay no se puede pues las botas no ceden
y desprecian las buenas practicas que entienden
ahora en la calle por decir las poesia sin rima,
pues astilla de madera fina ni picha ke se ha arrima a la orilla de'esta camilla,
unos perfectos prospectos juzgando el dialecto
al señalar al momento las faltas en el texto,
ke importa una falta en la falda de una página sin mancha,
ke importa si dos veces la cagué poniendo lo ke no calza,
al final no se si esperan que rectifique y no critike,
ke mis tildes hechas un despiche se pierdan en lo que hice,
y es ke al repetir algunas frases puedo recordar
algunas noches llorando...
algunas tardes sin campo para ningun trato,
hundido en un pekeño charco
que desde la primera perspectiva era algo como un lago,
sin embargo al despedir al letargo
en mi piel a su cicatriz le hice un campo,
porque cuando toca, toca,
al igual que a la gota se le agota la cuota
de importancia en la ropa,
así las prendas se pierden en tiendas
donde no llega el vagabundo que las entienda,
aunque sean solo un cascarón,
puede ser que encuentrén significado con algún cabrón,
igualmente es posible vislumbrar varios sentidos en un camino
partiendo de que la cultura es sombra de una criatura,
que los alientos cultos de un pasadizo oscuro
pueden ser el callejón violento de un asalto
que sorprende sin guarida al alma perdida,
al que no esperaba que no pusiera la rima,
pero di, esto no es un residencial reguardado
está usted a mi merced y de su seguridad no hago reparo,
así que sientese y disfrute que la función hace rato ha acabado.

Vino para el Lobo

Entre aguas y lagunas,
entre paginas que aullan
las sombras que dibujan
las rutas que no obstruyan
las pisadas en el bosque
los oidos de un titere prematuro
danzante aun cuando el no es del futuro
el es titere pero no lo han tallado
sus cuerdas no son para entretener,
sus huellas al final de sus dedos
no esperan el venir de unos nuevos,
pues en su preterito no hay publico
sino hay lazos infinitos
son abrazos por instinto.

En el canto suave del viento,
si se presta la debida atención,
se logra escuchar el suspiro de un ser
que no sabe si aullar o callar el corazón,
esas pisadas de cuatro columnas
visitan a diario los vecindarios de titeres,
se asombra de su teatro y los admira,
se sienta en silencio
y de vez en cuando se le dibuja una sonrisa,
son lecciones cortesia de una maestra
independiente, fuerte, amable...
la madre solitaria por sus hijos sin presente,
las hojas placidamente adormecidas
relatan su caida 
y el viaje desde donde
un día
fueron pulmones y fueron vida
eran un ente sin prisa,
pero eran
pues ya no
y aún posterior a la sorpresa
no encuentran y menos esperan
la espina ni la pena.

Limits

Let the ceiling be your goal
and don't learn what's outside home,
let the sky be your ceiling
and the whole world will keep your breathing,
but let the universe expand your sky
so time and space will flow inside.

Se va...

Se va...

Se va el viento en mi primavera,

Se va la flor y se irá la estela,

Y quedara solo la verdadera.

Creciendo libre con la interrogación,

Descubriendo o escribiendo, eso que se yo,

Su camino yo no lo voy a elegir,

Pues su libertad consiste en percibir,

Y aun así quisiera yo seguir esa mentada ruta,

Para ayudarle si es que algún día ella se asusta,

No un padre, no un guía, tal vez compañero,

Solo el sonriente hombro de otro viajero,

Ke no conoce el himno de ninguna nación,

Menos el ritual de alguna vana religión,

Lo único que hace es caminar y echar pa’lante,

Que Jah no solo está al final de este viaje,

Y por más compleja que sea la situación

No te voy a dejar sola en la vida, yo,

Aunque sea desde la silla de un viejo rincón

El humo siempre llevara el sabor de esta canción,

Porque, se va...

Se va el viento en mi primavera,

Se va la flor y se irá la estala,

Y quedara solo la verdadera.

Y es que como hago yo pa’ no desear

La rima que en tu espalda me invita a acariciar,

Y a dar los mejor de un pintor sin su paleta,

A recorrer tu mundo sin bicicleta,

A ver cómo me mezclo en tu sopa,

Como te quito la ropa

Y como hago pa besarte un poco más que la boca,

Pero eso quedara más que todo en otra dimensión,

Pues si no, no estaría soltando esta canción,

Que intenté fuera de un poco de amor

Pero la tinta nunca hace lo que busco yo,

Ella se esparce y no avisa que se cambia la brisa,

Que otra vez a mi mente te trajo la rima

Y yo en la esquina parado mirando para el tejado

Sonriéndole a la idea que escribí en el cielo raso

Admirando la creación de un poeta

Y su libreta con ansias de ser esa cometa

Dibujada en el cabello de esa hermosa viajera

Vestida de estrellas aullando a la Luna llena,

Ahí es donde llega silenciosa y sutil

Presagiando las malditas ganas de seguir,

Mas no diré cuanto he yo de extrañar

Los mantos blancos donde la noche me privó de la esperada paz

Donde el viento se fue con mi osado sentimiento

Que plasmaron en mi silencio el sagrado juramento.

Porque, se va...

Se va el viento en mi primavera,

Se va la flor y se irá la estala,

Y quedara solo la verdadera.

Se va...