Cuento mudo

Como desearía yo enredarme en ese laberinto,
sería un buen reto el decifrar lo desconocido,
encontrar llaves no sería un problema,
mi estilo es formalas en piel
tatuar las claves ciegamente
para que al fin,
        tras una fuerte historia no relatada
mis esperanzas sean tan irreales
        como el brillo que imagino en su mirada.

Más agua que metáfora

Hay momentos en que a mi mente le cuesta,
la aceptación se difumina,
en pares de rutas la imagen alucina,
pero cae...
se destruye al golpear la realidad
con el gruñir de mi tinta en soledad,
así que sigo
me obligo a cerrar los ojos nuevamente,
parpadear para no llorar,
no físicamente,
pues alma y mente
llevan tiempo siendo más agua que metáfora.

Rotura de tarde

¿Que todo va bien?
¿Que las tardes son ahora placenteras?
¡No tiene usted
la más mínima puta idea!
los segundos se pierden como el culo,
las neuronas desenfocadas
las cicatrices ardiendo en furia,
su palabra simula una gota en un incendio,
una aguja en un infierno,
lamentos de lujo
para niños sin cielo;
¿que va a saber usted de lamentos?
si en su armario no ha tendido los pies, un muerto,
siquiera la locura de un ojo tuerto,
¿Qué va a saber usted de sangrar los días?
de levantarse sin tener ni pies ni brazos,
de en la oscuridad absoluta no tener guía,
arder y despertarse
solo para nuevamente estar al alcance
de otra garra isolada en trance.

En este cuadro
los pinceles románticos se tornaron en asesinos,
la tinta se escurrió por las paredes
como un demonio de cera
cautivando las ojeras de su presa,
el insomnio de la diestra
saca su nudo vocal con demencia
y ahora repta inquieta
en cacería de las bellas letras,
no para exaltarlas
sino para corromperlas,
darles herramientas y ansias
de excavar la suciedad del alma;
formas de analizar la inversión
tejida entre los labios,
la sed de ira destilada en esta vacía mirada.

Paciencia.... sombra del hombre en delirio.