Tristán y Sofía

Era una tarde lluviosa,
     por ahí paseaba 
          un poco destartalado
                                el arlequín.
Era ya tarde 
   y entre sus manos
       como siempre se desteñía el fin,
  en su rostro un escudo blandía,
             Tristán era inseguro
                          como una sombra del día,
   precisamente así,
              tarareando la melodía
                    melancólica que solamente
                        hacia sus adentros se arriesgó a permitir.
Por algunos instantes desapercibidos
            el tiempo lo capturó,
                    dijo hacia sus adentros:
                             -Que sea la última vez,
                                     solos vos y yo.-
Nuevamente esa sonrisa,
         la que no se formulaba por su carne,
              allí yacía Sofía, su amante;
                   tendida seductoramente 
                         sobre su santuario de rosas,
           -Ni un solo pétalo,
                    no esperaba menos de vos,
                                                   oh mi diosa-
           -Cristo estaría orgulloso de vos,
                                                  oh mi mártir-
     Así se sumergieron en un mar de placer,
                  la diosa y el arlequín,
                          el poder encarnado
                                    y la subordinación del sufrimiento.
     Así reposó Tristán su triste albedrío,
               en la única decisión que fue capaz de tomar,
        valerse del amor de su muerte amada,
                   ella era paciente,
                       pero su amado sabía quera tarde, ya.

Lasos de humanidad

Soy la caja del muerto,
     soy entre el silencio
                          la soledad...
la brisa abraza una vana caricia,
    los rostros cubiertos
          por mascaras de complicidad...
mientras tanto,
    un gecko se abstrae de los cuentos,
            él ocupa tristemente
                 una posición preferencial,
lágrimas sutiles caen desapercibidas
    a causa de un bullicio de enfermos,
          los espectros sin causa ni efecto ensordecen mi partida.

Hoy es el romance entre 
        un cadáver y un gecko
más real que los lasos
                      de mi humanidad.

Musa promiscua

                                                         Vientos de noches
                                                     han dado al lobo visiones,
                            ideas verbales pintaron en sus pupilas
                  las orgías en que la musa se deleitaba,
       ahí frente al espectro lobezno 
                     corría la lujuria ficticia,
            en su piel 
                   se le notaba sangre
                           brotando por la devoción al ritual;
   era un espectáculo digno del infierno,
       ese cálido paisaje de insaciabilidad carnal
          y sus gemidos,
                           en una interpretación única,
               rasgaban los tonos de su vientre
                  al gestar la autoría de un orgasmo ajeno,
            oh delicioso pecado en que se sumerge,
     oh cintura endemoniada,
                   ama lasciva del tiempo,
          doncella hambrienta de semen
                           así como dueña del insomnio en que la desea sofocar.