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Tuviera yo la intención de desgarrar,
Tuviera la sombra el impulso,
De tragarse la materia inmunda de esa alma
Que atormenta la calma de su oscuro
Caminar, lento,
Que en su mano siento,
No es una herida simple,
Es la primera en su piel,
No una lagrima más sabor miel.

Maldita inmundicia,
algún día,
tal vez no por mi mano,
pagará su esencia enfermiza...