A ella

A la mejor de las amantes
   este ciervo de su cintura
      incita la danza con que se enajena del suelo,
  a ella,
      la maldita obra del erotismo etéreo y carnal;
a su esencia le debo
   locura de días,
      le debo tanto
         y tanta desdicha...
   a ella mi éxtasis
      a ella mi tumba
         a ella mis reiteradas blasfemias
            mis cuentos, mis huellas,
            mi espalda cristianizada por sus manos,
         mi boca y final descanso,
      a ella mi soledad finita
         y mi compañía incompleta
   a ella mis ansias eternas...
 Lo único que no le pertenece
   es la lujuria del cuervo,
      pues es solo un pestañeo...
                                 una amante,
            un orgasmo de vida
                              que al prescindir del aliento
                  no es más que abono,
         yo iré con la memoria de las alas;
   yo seré historia
                     yo seré viento.


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Nota del auto: La vida.

Café con lluvia a medianoche

Otra taza de café,
más segundos que estrellas nuevamente,
sigue mi realidad 
      negándome la constelación que anhelo,
sigue dándome excusas,
       retratos,
                     audios de viento 
    y ninguna duda
                            de que su sonrisa
       es la tumba más hermosa
                                                 en el bosque.

Sorbo tras sorbo
    la lluvia retengo en mi espectro,
 trae versos de un hilo
      que cose recuerdos,
tonos en gotas,
   su tono 
       que me da
              la verdad 
           de que solo le tengo
                                          en versos.

El entierro del loco

Traen las nieblas cuentos,

tratos amargos entre luces de sepia,

traen las luciérnagas

sus estupendas razones del daño unilateral.

Caen los lazos al suelo

mientras las orquestas callan su subjetividad,

soy amo del desdén,

del amor por la falacia,

por la desdicha de un dramaturgo sin profesión.

Tocan las campanas de un entierro:

el loco cuan feliz nos abandonó,

tan perdido y tan cuerdo

que en su finita eternidad,

su sangre, su traje y su destartalada prisa,

fueron la única rosa en su corazón.