Aire tormentoso

Intranquila ha sido mi mente,
más que mi lengua estos días,
revolcandose entre ideas,
tratando de armarse en caídas,
porque los truenos y la lluvia
han rugido duro y sin sigilo,
dando tumbos a mi astucia
para no dejar quieto su ritmo,
dandole razones a la demencia
y moviendo el suelo establecido,
y ha sido el aire la creencia,
el aroma que me recuerda
la importancia de la paciencia 
activa entre raices y cuerdas,
lo hermoso de yacer a sus espaldas
sin preocuparme cuan duro sea el suelo,
la promesa silenciosa en mi mano
de compartir el latir sonoro en mi pecho.

El Camino

Comienza,
el primer indicio fue solo supuesto,
la segunda pieza,
su danza, su cadera y su cuerpo,
spray rojo en manos asesinas
contra una pared en blanco,
una puñalada en la espalda desprevenida
que gimió lujuriosa a su tacto,
aunque fueron solo sus pestañas
las autoras de esta primera y profunda daga.

Ya tras un par de latidos...
ensangrentadas de sudor
piden sus heridas perder un poco de sigilo.
Ya la mirada va dejando las pupilas...
los colores se tornan de alguna forma
en calor y saliva.

Y es cuestión del tal vez no decoroso pasado
que la cama no sea un sustantivo futuro,
¿La razón de tal afirmación?
Estaba muy lejos de la puerta la maldita habitación,
la ropa no fue escudo contra las manos,
y las marcas del camino decían:
-¿Cuál es la necesidad del colchón?-
así, entre amenazas y mordidas
se va perdiendo la necesidad de ser dos,
hecho posterior anunciado en un himno
que solo llega susurrando a los oídos...

Esperate güila

Noche de subidas 

y resbaladillas,

cocinar la comida

y maltratar la rodilla,

porque incado 

aparece este puta güila,

maldiciendo con letras

el "no todavía".

Erotísmo Rebelde

Fuera solo una imagen vaga
la referenca al vil erotísmo,
no estuviesen escritos sus rasguños
ni las palmas tatuadas en el piso,
no tendría sentido el malvado delirio,
no sería más inconsciente,
y tal vez tendría algo más de ficticio...
                            Pero es en su maldad e histórica indecencia,
                            que la hipocrecía ha sido anunciada
                            y defendida del calor de la esencia,
                            se han fichado los rostros,
                            las ideas y hasta los verbos,
                            todos esclavos incautos,
                            amantes de la suciedad insitada en un beso,
                            la impureza que suscitan las manos,
                            lo impensable de dos siendo uno en el sexo...
                                                        Porque es indecente,
                                                        los autores de estos crímenes
                                                        no deberían llamarse a sí mismos creyentes,
                                                        blasfemos al libro y a la sociedad,
                                                        quién creen que os dio esta tan basta libertad?
                                                        rechazan la bendita etiqueta
                                                        por la desnudez, por su amor de pareja,
                                                        declinan el progreso como la paz sin reprimenda,
                                                        ya con tantos clavos salidos
                                                        ojalá que mi chiquito de estas mañas no aprenda...

Ojos secos.

La noche,
hogar indiscutible de las garras,
los colmillos y el cantar de los lamentos,
testiga tal vez no fiel ni sincera
del callar a entre dientes en mis ojos,
que gritan desesperados su sequía,
que la ausencia de oscuridad los mata,
el llanto ya no es posible de ser identificado
en su abandonada escala de grises,
ruegan en silencio
el permiso para romperse,
ruegan en su falta de humedad
por el momento en que no tengan ese inmenso miedo a hundirse.

Tiempos con demonios

Tengo ya tiempo
de no escribir a mis demonios,
de tratar con ellos
despejar un poco el odio,
recuerdo de tardes
que antes pasaban sangrientas,
echado en la esquina mental,
observando y cautivando
los delirios del discurso sombrío,
disfrutando de poesías infernales,
couatoras también
de trastornos de enferma felicidad,
el pensar en dibujar
el diagrama de un cuerpo instantaneamente
sin tener que olvidar,
porque en su tiempo
era uno y maldito el latir del suelo,
en mis pies reposaba
mi único desconsuelo y compañero,
sola y desamparada yacía mi sonrisa...
sin ninguna señal de levantarse a gritar:
                                               -eres tu la maldita-

A veces hasta yo

Amor?
a veces hasta yo amo...
un destartalado muñeco
que se encarnó a la esquina del taller,
la cicatriz de la pared
donde la furia se hizo piel,
reseña de desesperación en un cuarto
al buscar la imagen para un ciego,
la excusa gritona de una sonrisa
que cansada sus brazos no subió.