Mi sombra

Para poder apreciar
realmente el calor de mi sombra,
tuve que vivir
en completa oscuridad.

Sol, Luna.

El Sol, La Luna,
espejos y faros guindando a destiempo,
elementos usualmente víctimas 
de la mano de algún soñador
que los transforma en metáfora,
los hace todo menos celestiales,
adora y mortifica su existencia 
con palabras que no encontraron boca,
pero están,
tatuadas en sitios donde no,
cráteres que no desean la prosa
y mucho menos el verso travieso
escapando el alma que no le toca.

Lecciones

Aprendo y dicierno
un poco mejor cada Luna que pasa,
a veces cuando de su amparo carezco
al ser la acera un poco más almohada,
cuando lento intento relatar mi día,
o bueno...
                los momentos en que la sangre más corría,
víctima, nuevamente merecida,
de la íntima relación
entre el puñal y la herida,
que tal vez
se me refleje en el caparazón.

Sin necesidad de una lampara.

Soy tatuaje hecho voz,
soy sombra, dolor y camino,
un verso hecho y deshecho,
una historia no escrita
           que no sabe si fue o vino.

No hay mal momento para un (disque) poeta,
no importa si no hay luz,
si el escenario es el peor posible,
si mi visión solo capta lo imperceptible,
si la sangre es tina,
que lata mi diestra.

21m

Realmente la extraño,
y aun cuando mi mano
ya no tiene frío,
fue un placer volver a encontrarla en mi camino,
no se si habrá notado
la cartografía hecha en mi, piel,
no sé si fue una pena
que mis ojeras delaten por donde pasé,
sí sé que la curvatura de mi boca 
no fue objetiva,
mas con nuevas hojas
se tomó el viejo aire que respiré.

Vida incierta

Sabés que es incierta la vida,
que con cada mierda, 
cada caída,
un tono se añade a la cubierta
de mi vista,
tiñendo sangrienta la herida,
tatuajes gritando: -DESPIERTA,
el camino es experiencia
y escuela malparida-.
No hay piedra si no duele
y por ella "nadie se atreve"
se asustan del breve cruce de dimensiones
donde crecen bifuracadas las redes en dimensiones,
toman las piernas del vicio maldito
de "sentado esperar quien me saque del lío",
una hora,
dos semanas,
y vos buscando ver el sonido,
la mediocre ventana de que otro me traiga el alivio,
pues mis brazos nacieron muertos,
como pasivo el pensamiento,
hijo del babero que hace del sueño un mito.

Explicaciones 1

Una ira pura y oscura
concibió la portada de una historia futura, 
el placer de que 
el fuego consuma
esa estúpida basura 
que la incoherencia conjura.

Con la contradicción propia que mi cuerpo movía
adentro se hizo afuera
y el ritmo ya no latía,
la cuenta de la correa 
casi logró que muriera,
al ser yo el autor
de una sinfonía que no suena.