Skip it

Skip the unfinished step,
skip it and fell down to your head,
might it hide your dreams from yourself,
stay put and don't see what's really ahead.

Víspera del pasado

Contraatacar la víspera de un pasado

Toma por desquite la estructuración de la piel,

Abriendo los caminos hacia el pozo

Donde se ahogaron lentamente los recuerdos,

Abre los verbos prohibidos del reposo,

Toca puertas alienadas por la acera,

Inquieta el tiempo,

Aprieta el lapso del presente

Hacia un acordeón de flujos,

Buscar la seña que hace el tranvía para detenerse

y recorrer rápidamente las estaciones a discreción

A voluntad, como tomando las películas con las yemas,

Retomando los libros anidados en el estante de memorias,

Así se estudia

así se transpira,

Se viaja, se eterna la aspiración que se tuvo ayer,

Las llamas que ardieron y quemaron... y fumaron... y amaron...

Todas ellas se extrañan al toparse,

Mas se conocen al instante,

Se  poblaron y colmaron

De sabiduría compartida,

 de anhelo por sus hijas,

Por sus nietas y cuñados.

Tal vez...

Se tendría que esconder el cofre adormecido,

Se tendría que prescindir de la ceguera,

Se tendría que abundar en ganas de carencia,

Se tendría que disolver el alma en lluvia.

Derrota

Tomar un descanso de la noche,

pensar que sirva una palabra al viento,

apagar las ojeras del corazon,


disimular la derrota ante el silencio.

Vestidos

Estamos vestidos
estamos cubiertos
enajenados del tacto
enajenados del viento.

Se habla de amor,
de crueldades banales,
las novelas tan populares
que no desborda el televisor,
sino las que se notan a diario,
las que no cambian 
ni con canal ni con horario,
pero no se habla del enfrentamiento
existente entre la piel y el aire,
entre los pies y el pasto,
de nuestra madre no habla nadie,
de como nos alejamos sin notarlo,
primero por necesaria protección,
luego al prescindir del tacto
se olvidó 
que en la tierra existe un corazón.

Escondido a la vista

Decir que no tengo,

Pero esconderlo,

El emisor sin receptor,

El yo y el televisor.

Difiriendo de las marcas

Que se han dejado en el cuerpo,

Practicando las tonadas

Que han trazado el acuerdo,

Toque a toque se inundan

Prolongadamente los vasijas del llanto,

Interrumpen el paso que circundan

Las heridas puestas tras mantos.

Trastienda

Se podría decir que la entrega es completa,

mas no cabría en la vista la hendija,

ya que en la tienda donde se entró

siempre existe lo reservado tras el mostrador,

pues se sabe que al pópulo no le agrada,

se busca tener una imagen que trascienda en lo ejemplar,

un virtuoso de la normalidad y del noble andar,

el lugar con ninguna costumbre rara,

ahí se podría destacar la presentación,

el apego a las buenas costumbres, la integridad,

y para que nos falte echar en el cajón,

una esplendida e irrebatible estabilidad.

Todas las anteriores notables bondades

reflejan el escás número de visitantes a la trastienda,

las multitudes se asoman en las ventanas

y algunos curiosos preguntan por los precios,

después están los que preguntan por lo nuevo,

otros notarán que se agotaron productos viejos,

pero solo pocos se acercan,

miran de reojo los estantes,

exploran el lugar con la nariz

y rápido siguen adelante,

llegan al mostrador,

un cordial gesto,

y sin necesidad de un orador,

pasa a conocer lo cierto.

Hombre de aire.

Suena el silvido de un pájaro,

es la hora,

suenan las algarabías del bosque,

una nota...

Precisamente el locutor presenta los sintomas,

no desea ser nada, 

el desea ser todo, 

no busca el querer espesarse en la densa materia,

no anhela la cama del llanto, 

este abre las puertas donde encallaron suavemente los gritos,

escucha, escucha y escucha, 

porque aún en su silencio escucha su voz, 

y no de su boca, 

los colores del aire pintaron su mente 

para poder leer los sonidos, 

no esperó el pasado 

porque el futuro ya habia caducado, 

no decidió posponer el presente, 

decidio escapar del suelo

para poder tocar la planta de sus propios pies 

con sus manos verdes. 

fundió lo que era y lo que no, 

partió un pastel en medio, 

no quiso volver 

porque el golpe de su corazón resonaba fuera de si mismo, 

decidio respirar, 

decidio caminar, 

decidio al mismo tiempo, 

ser lo que nunca podrá de ser.

Una gota.

Una gota cayendo,
victima de la gravedad,
una gota,
pues no hay más,
no busca compañera,
no es necesario,
en su ínfimo relato
escudriña su ser,
siente paredes,
piensa su techo,
escucha el duelo
de oxígeno e hidrógeno
por mantener el flujo 
en sus latidos,
e instantaneamente comprende,
todavía falta,
la curiosidad le susurra,
es la ventana,
por fin la abre,
y en el suelo
se hace una 
con las demás.

Discurso a la mitad

Pues encarnará la noche
el discurso a la mitad,
no porque no haya terminado,
sino por no tener inicio,
el deseo de irrumpir la ceguera,
de no saber si el ojo apunta,
de no tentarse a que el ojo mienta,
por  lo facil del discurso visual,
por sus bases sacadas de la luz,
de lo blanco y vacío del ver,
dejandole las raices en las ramas
y los frutos en los pies
al que fue aquella vez a recoger
lo que nunca él cosechaba.