Sueño de pentagramas

Deseara yo el regir mis latidos solamente en pentagramas,
ser la gota de sudor destilada en manos de cuero
y los distintos cuervos que me arrullan de noche.
Desearan mis lentes salir volando tanto
como mis manos anhelan bañarse 
solo en la sangre del parto del arte.
Tornarse en las clarividencias de una distorsión 
en los relatos entre cuerdas,
desmayarse instantáneamente para ser la bruma
maldita de los recuerdos, de la mala cordura
y los besos de una amante lujuriosa de éxtasis.
Prestaría voluntariamente yo mis labios
solo si las intensiones no fueran buenas.
Pintaría en sus piernas los versos
en su cuerpo las ganas.....
          las intensas miradas de mis ojos cerrados
          mientras mi garganta se miente a si misma en la gesta....

Desearía mi silueta ser más desentonada
                              y un poco más disuelta en aire...

Un receta a fuego lento para los cuervos

Es cuestión de sangre y espacialidad,

la poca escogencia que se contrae al despertar,

no en consciencia,

mas en el lapso de respiración

que inicia en lágrimas y se acrecienta en la piel

por el fruto de la inocencia.

En posiciones de la línea que comienza sin voluntad

se estacionan las víctimas del aire,

todas robando, compartiendo y en algunos casos prestando

el aliento de memorias que por boca

no se menciona.

Salen del cuadro los trazos más retorcidos

que en su visión no entraron,

lagunas de cuerpos acumulados,

cementerios hechos villas,

cuentos que de ninguna forma

pintan maravillas...

Soy la poca voluntad

que el cuervo está esperando devorar...

Sería... Tal vez...

Sería bueno compartir su aliento,
darme no solo el lujo del teatro en sus ojos,
sería útil abandonar la libreta
y el demonio literario en que usualmente me transformo,
dejar a un lado los himnos de noche
y la espada ensangrentada con tinta,
sería bueno tal vez querer ser uno
no solo con mi sombra,
sería tal vez razonable no extasiarme del silencio
ni negar mi anhelo por encontrarme en otros labios,
sería posiblemente aburrido
    abandonar mi buen borracho
        por decoros de etiqueta,
        dejar los cuentos de libreta
    para abordar consecuentes
        tramos sin ilusión
             ni probabilidad de mar.

Sería mi futuro prescindible
si mi miedo al presente no fuera tan real.

Sollozos de canino

Plegarias lentas aúllan entre las fauces del cuerpo en suelo,

Llamados a una nube hermosa que en su mirada portaba la llave,

Mas su voluntad se encontraba lejos de mi piel sin consuelo,

Aunque al sentir su tacto por brisa....

mi piel todavía estremece su anhelo

por las memorias de amor que en mi rostro se hicieron tatuajes.

Limpio

Limpio del miedo,

limpio pal mar,

limpio de la guerra que te hace mal

que tu marea no sea esa vibra 

que te dejará de bailar

Temprano en la mañana, me levanté

nuevamente en el espejo, ese ser

no sabré si la sombra en mis ojeras será la misma de ayer

Mismos ojos, misma postura,

mirada daña por tanta puta locura,

Toco mis brazos y encuentro del tiempo 

su sangrienta escritura...

Otra vez...

No...

Y esta vez

no quiero que sea otra tarde gastada

en varas que no me dejan nada,

otra tarde que se fue sin volver

Otra vez 

no pude estar...

Limpio del miedo,

nimpio pal mar,

nimpio de la guerra que te hace mal,

que tu marea no sea esa vibra

que te dejará de bailar

Ya llega la noche,

me pierdo en el día

fui víctima nuevamente

de la esperanzada fantasía

no fue ilusión de perder ni encontrar

fueron letras pasadas que neciamente resuenan fuerte en su vibrar

no dejan escapar la realidad difusa

en el la falacia del encuentro con la musa

para formular otra escusa dañada

desquebrajada  así como mi alma.

Encendida en sufrimiento, en ganas de poco o nada

noches de vientos helados

matices de mareas entre mantos

una playa que quiero visitar

mas mis pies solo tienen entierros en esos terrenos,

lamentos y mierdas que no sabe....

y nunca, menos sabrá.

Por eso grito fuerte

latente

aullando a la única dama que me acompaña en oscuridad sin que me baje la frente

consciente de mi estado y mi vulnerabilidad

mis pocas ganas de hablar poco

y mi carencia de cuidado al recitar.

Ojos de lagunas hubieran sido si no estuvieran secos ya

ojos para vos que solo en la lejanía quedarán

Sangriento silencio

Van cayendo lágrimas de sangre en la noche,

Se nota el rojo en la mirada,

El sable desenvainado es evidencia sincera,

Así como las siluetas tatuadas con tinta humana en el suelo,

Brilla la ausencia de aire,

Brilla la ausencia y el silencio,

Oh aire de muerto,

¿Por qué darías vos la vergüenza de la vida

A un pobre diablo que solo conoce el frío del infierno?

Oh vos,

Aliento profundo de poco hablar,

De las mudas manos que no rozarán la piel,

¿Por qué será que entre cobijas dañadas

Es que tus brazos aún no prestas?

La mirada perdida en el vacío que das

Ronda desorientada en busca de palabras,

Oh vos que ya no susurras,

Canto alegre de la venganza,

El dolor más profundo no será el que salga de tu boca,

Tus labios como el mejor pecado,

Tus pies como el más doloroso legado.

Destiempo recitado

No fue ilusión de perder ni encontrar

Fueron letras pasadas que neciamente resuenan fuerte en su vibrar

No dejan escapar la realidad difusa

En el la falacia del encuentro con la musa

Para formular otra escusa dañada

Desquebrajada como mi alma

Encendida en sufrimiento en ganas de poco o nada,

Noches de vientos helados

Matices de mareas entre mantos

Una playa que quiero visitar

Mas mis pies solo tienen entierros en esos terrenos,

Lamentos y mierdas que no sabe nunca...

                                                            y mucho menos sabrán.

Vacío quedó

Vacío,
así quedó el caparazón
de mi corazón deseando delirio...
Y lo obtuvo,
se dio el gusto desorientado por el frío,
miró el suelo para encontrar
        sus destrozadas esperanzas,
así siguió penetrando la nada con su mirada,
y escrito presenció en aire:
-tu verso no es suficiente para mi tiempo-.

Cuento mudo

Como desearía yo enredarme en ese laberinto,
sería un buen reto el decifrar lo desconocido,
encontrar llaves no sería un problema,
mi estilo es formalas en piel
tatuar las claves ciegamente
para que al fin,
        tras una fuerte historia no relatada
mis esperanzas sean tan irreales
        como el brillo que imagino en su mirada.

Más agua que metáfora

Hay momentos en que a mi mente le cuesta,
la aceptación se difumina,
en pares de rutas la imagen alucina,
pero cae...
se destruye al golpear la realidad
con el gruñir de mi tinta en soledad,
así que sigo
me obligo a cerrar los ojos nuevamente,
parpadear para no llorar,
no físicamente,
pues alma y mente
llevan tiempo siendo más agua que metáfora.

Rotura de tarde

¿Que todo va bien?
¿Que las tardes son ahora placenteras?
¡No tiene usted
la más mínima puta idea!
los segundos se pierden como el culo,
las neuronas desenfocadas
las cicatrices ardiendo en furia,
su palabra simula una gota en un incendio,
una aguja en un infierno,
lamentos de lujo
para niños sin cielo;
¿que va a saber usted de lamentos?
si en su armario no ha tendido los pies, un muerto,
siquiera la locura de un ojo tuerto,
¿Qué va a saber usted de sangrar los días?
de levantarse sin tener ni pies ni brazos,
de en la oscuridad absoluta no tener guía,
arder y despertarse
solo para nuevamente estar al alcance
de otra garra isolada en trance.

En este cuadro
los pinceles románticos se tornaron en asesinos,
la tinta se escurrió por las paredes
como un demonio de cera
cautivando las ojeras de su presa,
el insomnio de la diestra
saca su nudo vocal con demencia
y ahora repta inquieta
en cacería de las bellas letras,
no para exaltarlas
sino para corromperlas,
darles herramientas y ansias
de excavar la suciedad del alma;
formas de analizar la inversión
tejida entre los labios,
la sed de ira destilada en esta vacía mirada.

Paciencia.... sombra del hombre en delirio.

Isolación

Isolación,

un término temido por la consciencia,

caracterizado por ser depredador de vacíos....

                                   sí, de los momentos y las personas,

personificada en cuentos de terror 

                                           como demencia,

transfigurado en infiernos 

                                           de infinita carencia,

error concreto del impaciente,

del engranaje al que,

                       su propia voz,

                               no le calza en el horario de su ajenda.

Retrato ciego

Si al retrato la mirada no se volvió,
su estancia en la pared fue vana,
fue posible que la imagen migrara
    y buscara lo profundo del pincel,
    explorara la infinidad del color,
    transportarse a cincel
         y hasta borrarse en bocetos sin corazón...

Pero el retrato desgraciadamente....
                               Estaba ciego de amor.

Blues de cama

Mas todo tengo que hacer,
     mas mis desvelos son primero,
          la certeza de que mis letras
               y mis dedos
                    te desean recorrer,
Entrelazar las contradicciones
     que te estremecen la mirada,
esas gotas de sauna
     tejidas en vuestra infinidad sin calma;
dame...
          sea un sigilo sin voz,
     un tango atado al suelo,
al amarre de los hilos en tu sed
     la dilatación pulmonar
                          al respirarte sin brasier...
dame un rato la espalda,
     pues un lienzo en tus concavidades vo'a formar,
          vos,
               mujer de tinta
                    verso en carne,
                         hada encima
                              de mis palmas sin arte,
                              escuchá mis defectos
                         e impulsáme en inciertos,
                  pues hasta mis malditas bondades
          se incitan en hacernos
     un blues sin dos partes....

¿Sabrás vos...?

Supieras vos el color de mi piel,
que las hendijas cicatrizadas
te llaman con cada noche,
que aunque no sos vos Luna,
sos una aurora al alcance de mis dedos...
Supieras vos  que mis suelas gastadas
desean enrumbarse nuevamente a tu aposento,  
ser barco hacia un mar,
ser la huellas creando el camino
hasta tu cintura y tus labios,
un viaje sin retorno al clamor de tu lengua
y estacionarme al pie de tu cama
para que mis bardos se realicen en tu inspiración,
dejarlos saciarse hasta el cansancio
de la copa concebida en tu mirada,
perderse en la inconsciencia
para despertar en la cadena de tus brazos...
recitarte con mis yemas
la poesía de tu espalda...

Pobre la hija de tu boca

Es lamentable lo que se capta,
el ultraje sin razón de su inocencia,
el humo de una tribu a otra
se torna en cañones, en balas,
en una lucha por sangre y no por corazón.

Pobre la idea y su ser
al cada día,
cada noche...
Ser violada, maltratada,
le ponen en sus manos las dagas asesinas
mientras sus gobernantes,
hambrientos de lujuriosa victoria,
las personifican como gladiadores sin gloria.

Maltratada como una hija en el abismo,
sin poder nunca saciar la inevitable venida de su carcelero,
es su piel el papel,
es su grito ahora el delirio.

En su celda el tiempo y el uso la han moldeado,
ahora no hace falta el látigo incoherente,
su boca dibuja enferma la siguiente bocanada...

Reflejos de voces

Salta el lobo las páginas 
al tumbar de sus huellas,
es su tinta sangre
y evidente el vacío dibujado en su lengua.
Pasa el lobo aullando sus rituales a la Luna
pasa y responden distantes
      las malditas estrellas.
Se pregunta:
      ¿Dónde estarán las voces de este cuento?
       Si solo percibo reflejos que cuentan...

Costumbres maltiempadas

Irónicamente
lo difícil no fue comenzar...

Es raro,
¿Cómo una rosa puede ocultarse tan bien?
Es frustrante...
Cómo mi vista fue más humana de la cuenta.

De tanto tiempo sentado en el campo
dos pétalos tuvieron que fallar en tiempo y espacio,
la incertidumbre fue perra,
así como mi costumbre maltiempada
de no jugar la mano de la idea.

Desearía no tomarme este café
o que la mueca de mi boca fuera por su amargura;
es buen escenario el de una tarde lluviosa,
una bulliciosa, pacífica y sin su dulzura.

Pasadas las cuatro

Pasadas las 4:00

Los segundos juegan en secreto,

Las ventanas cierran,

                El aire denso juega a no ser viento.

Pasadas las 4:00

Dos no fueron un par

Al que la intimidad le robaron,

En su suave rozar de labios

                Se compartieron rituales,

                Pasados

                                Y hasta tatuajes en ojos de fuego.

Abuelo

Porque la muerte no es suficiente,

los huesos rotos,

                corroídos y podridos

                alimentando la muchedumbre subterránea...

No es suficiente...

                Y nunca lo será...

                                Para que tus tatuajes se destiñan de mi piel.

Libreta

¿Qué es el grito de vos, mi libreta?

¿Te sentís negada de sangre?

¿Que en tu vampirismo 

                               no me ha sido posible saciarte?

Pues no es así,

    mis huellas tienen tanta sangre para dar,

         que aún en tu viciosa gula

                         no prodrías 

                                      ni con la primera.

Su lienzo en mi verso

Fuera un esfuerzo el escribirte,

mas es un placer para mis dedos

plasmar simbólicamente

en palabras lo incorpóreo de mi alma,

es un reto hermoso

el descifrar la incógnita emergente de tus labios,

dar continuidad a la propuesta que todavía no has conocido,

así como la implementación de planes tácitos

en proceso de germinación,

la línea no trazada que fue y vino

para no relatar tus secretos

y darme la curiosidad

de seguirla buscando en las rimas de tu espalda.

Investigar a lo lejos tu sombra sin la necesidad de un Sol,

saborear tu aroma en versos para sopesarlo en un café,

que como vos,

tranquilidad y euforia generan,

vida y sueños

planeando entre cuadros las imperfecciones de no ser un par,

de no ser solo bien,

ser el viento que lejos de tu mirada te aprecia en el mar.

Viejo arte.

Dícese del antiguo arte de la tinta,
aquella vieja escuela donde se ven los errores,
dícese en cuentos viejos de esquina
el teatro manchado en negra sangre y clamores...

Es fácil

Es fácil notar la mancha blanca

en un cielo sin estrellas,

notar lo molesto e increíble

de un instantáneo evento.

Es fácil sentir una aguja

entre pétalos de rosa,

descartar su aroma

y maldecir la infortuna.

Es fácil sentir en la piel

al amable viento,

blasfemar su nombre

por el estornudo de tu cuerpo.

Es fácil...

tal vez para vos,

mas no para mis versos.

10:42

Lunas pasan,
con su saludo y despedida
es que decifro la noción....
       de que puntería me falta,
       y aunque tengo ya mi vida,
       me falta tu hermoso corazón....

Susurros

Las luces de una noche
se vuelven lagos para el bardo,
posibles susurros de viento
a una sola hoja que cae en trazo amargo,
cuentan los espejos espesos
de sus profundos ecos,
cuentan en versos,
del paso al crescendo de su semilla en árbol,
hablan de escenarios y teatros,
                                   manchas blancas en vestidos incautos,
secretos de guerra,
                             caricias a media palma
                                                      y la promesa de no la palabra calma...

Partiendo el delirio

Como en el pasillo se guardan los silencios

dando buenas nociones de una realidad incierta,

sombras de luz en oscuridad

desgarran sin discreción el aire,

toman el vacío y lo rasgan sin vergüenza

pues es su misma materia

la madre y la hija

en un parto del que no quiere ser parte la consciencia.

Mente violenta

Mente violenta

Y un poco disuelta

Por toda esta mierda

a la que

diariamente la ando expuesta

y no hay respuesta

la gente se fue evaluando apariencia

y clasificando prospectos

según su billetera,

tomando un puto momento

para ponerle precio a lo cierto,

es cuestión del beneficio

el maquillaje de la verdad para el pueblo,

soy yo tan solo un testigo

u otro vestigio que odia el camino,

otro cuento sin voz

tal vez oscuro y atroz,

dependiendo del espejo

en que apoyés la percepción,

ven y toma mi lente

de miope indecente

para que tergiverses

lo dictado por la gente,

distorsiona, difumina

cuestioná que no lastima

violencia en mi ironía

corre como tranvía,

aplastando las neuronas

vagabundas y cabronas

como el pop va sin idioma

el plástico es su corona,

toma

que esperanza es la actitud que asoma

los wilas en Taco ahora

mil fotos pa’l feis de zorras

unas cuantas más de una mata de mota

qué son?

Una burla para más de una persona.

Porque no es más

Esto es real

Mi voz que suena mal

Y no como codicia por plata

Esto es testimonio

Voz de mis demonios

Y más de una puta noche

Dándole cuerda a la tinta en insomnio

Dándole vida a la furia y al odio

rebotando de un lugar para otro

Contra paredes Contra mil muros

Contra la voz que en mi mente yo escucho.

Para que un verso completo Diría el genio Gamboa,

Es vara quitarle el esfuerzo al que llora

Para que le alcancen su juguete

Con el que le metieron el billete

Por todo el puto ojete,

Sin resentimiento ni risa acorde

La enajenación es canción en su norte,

Su más grande problema

Es decidir si se come o no el postre,

En su cena.

Desayuno o buena merienda,

Sin caviar al lado y llena su agenda,

Compromiso con el carro y la vida ajena

De esa alma ciega y sorda

De mi onda natural gritando que esto no es más...

Esto no es más

Esto es real

Mi voz que suena mal

Y no como codicia por plata

Así, mis lágrimas son recorrido,

Lo escondido al aire es poesía al oído

Trastorno evidente al sigilo sin oyente,

Que inconscientemente es su miedo al frente

Para respirar

Una Vida comida en historias

Relatada por cuervos hambrientos de gloria,

Tres puñados malas alas sonriendo a la puta escoria

Trazada sola e impura en el rincón donde dejaron mi lujuria

Y posiblemente muchas otras preguntas,

Tatuajes, problemas, escamas,

Ratas podridas en plata,

Caminos de sombra y almohada

Con la puta alfombra planchada,

Algún rosario escueto

Un cuento mal hecho

Dos tazas de cielo

Que, como usted sabe,

todo lo que quiera está al mejor precio.

Así que tomelo, llevelo

No se quede sin pedazo de salvación,

Acá,

Pero quién soy yo para decir

que venir a maldecir?

Ah sí,

Es mi opinión y mi voz la incoherencia sin fin

Que va detrás ahí

donde lo primero y certero
es mi enojo sincero

la sangre latiendo en mi pecho

mis pulmones de ira llenos

mi razón tatuada en versos

mi mente sublime al cielo

Y no es más

Esto es real

Mi voz que suena mal

Y no como codicia por plata

Danza de cuero

Perdida en la escritura
le parece politona la vista,
hambrienta de cuero
se le hace más selva la noche,
        poco a poco,
        sus manos y pies desenvuevlven
        lo que bajo distintas perspectivas
        raya en tribalismo primitivo,
   mas no serán estos los nuevos viejos chamanes?
no será que escarbando entre los huesos primales
la difuminación del espejismo aparente
que inconsciente pintamos de verdad?
desearía la niña bailar intranquila
bajo los cantos de una madre natural,
formar un caleidoscopio de sombras al crepitar
del amante fuego,
en vez de (in)vivir tranquila por saber
que mañana,
                      a la misma hora,
                                                  en el mismo canal,
darán un especial eterno
                                           del llamando material...

Escenario de sillón

Y acá en la altitud,
en reclusión instintiva contra piel ajena,
la real animalia y su cómplice,
una mente de otra época que no quiere ser serena,
sumando a esta causa se juntan: 
la luna, el silencio, la tierra...
                                       esas voces que emanan del suelo,
                                       esos versos aludiendo lo incierto,
                       maldita la reacreación de lo imposible
                       dando colores a matices que dejarán de ser grices,
           estúpida la voluntad
                       de no importarle la libertad de esas riendas
                       de entre piernas alegando inocencia
                       no ceder en el duelo psicológico de una consciencia contra otra,
                       distinguiendo las horas y los campos en que moran
            sabiendo que aunque sean los rostros de quienes batalla añoran,
            la historia y el desarrollo de tal e inminente sin razón,
sea todo primogénito
                                       del café vacío en el sillón...