Dos y no tres

Otro verso convenzo de salir del agujero

Otra mente pa’l frente del monumento

Aullando dos veces,

Que la tercera no se sabe cuando se vence,

Así y asá

Los portarretratos cuentan como no andás

Porque sos vos en recuerdo,

Es la sombra que te sigue

Y el caminar de otro cuerpo,

Andá en panga,

que el río se pierda

Sin regresar a ver qué pasa

Sintiendo vacío en sus burbujas

Otras matas atravesadas buscando

Las historias de Etelvina y otras brujas

Tratando tratados internos

De murallas épicas en juegos de papel

Sin sangre ni sed,

Sin dos mentes en un cuarto preguntándose por usted.

Puta hostia

No entiendo

Es que mi alma es tan terrorífica

Que ni las sombras se acercan a la exhibición...

Las enredaderas crecen sin razón

En una pútrida pared sin resonancia

La puta maldad hecha estructura

La maldita noche sin puta luna.

¿Pero que será?

¿Soy la hostia podrida que el padre no dio?

¿La maldita injuria que el abogado no supo discutir

Ni el juez persuadir?

Porque el infierno es poco

Ante tal despojo de conciencia

No existe apariencia ni mal coherencia al retribuir en su lengua.

No,

No hay nada peor que los minutos hechos un quinceavo de hora

Mejor mátenlo y lo meten en la puta olla

Que su alma no se salga de la sopa

Ni del guiso infatuo hecho ceniza,
que ni su madre se escapa del castigo porque no merece vestigios...

Maldita maldad que inunda la humanidad

Muere de una puta vez,

Y no vuelvas más,

Ingeniería, ni educa, ni arqui ni letras

Vuelve tu puta esencia una existencia del nada

Así podrá la humidad descansar hecha nada en su respirar

Así podrás vos encontrar

Un mae que haga de tu vida más que un altar

Porque mi palabra y mi hecho

Vale menos que un lecho muerto

De mi cuerpo en las verdades de su puto lamento.

1:47

Es simple,
las manecillas me han mantenido 
con la vista lejos del concreto,
mi paisaje
                   calma no ha lucido,
y su calor
                  solo ha venido en recuerdos... 

Largo

Quémate,
así como mi furia ahogando el lamento,
piérdete,
a semejanza del credo que no rezo,
te pido maldita
desalojes la costumbre de visitarme,
deseo y mis ojeras lo gritan,
ser ave...
                 no piedra a la vista.

Espada en el suelo

Se notan las tonalidades en el semblante, 
el crujir de las articulaciones en la quijada,
la espada guardada de un caballero andante
llorando lo lamentable de su gris mirada.

Piel y pimienta

Es cierto,
a la cierta hora vienen las ideas,
pero no siempre son las más puras...
bueno,
aunque eso depende del sentido de "pureza"
y si al usuario -sí o no- le gusta.

Nublada comienza una historia sin hadas,
pidiendo al reloj más sombras que claro,
además de no asomar al sol por la ventana,
vos sabés,
                     el cuerpo se sacía mejor, relajado,
pero debo decir,
relajo no ha sido el estado preferido del falo,
pues "tenso" comprendo es el motor del lienzo,
al comienzo, final y desarrollo del cuerpo,
sucio ojalá,
sudado y cansado para un toque más de sal,
darle lado a todo menos al tiempo,
así el helado comido, 
se derrite e irradia la señal:
-si paro me mata
estrangulado a merced de su guillotina-,
buena ilusión de paraiso,
pero desafío hermoso
que acepto complacido,
con lengua violenta,
inspirada en su vestimenta,
clara y evidentemente,
solo piel y pimienta.

11:26

La presencia del frio nuevamente,
la historia de un cadáver que apenas respiraba,
es transición del mortal idioma
resucitado en recital al cofre bajo la mirada.

Mi sombra

Para poder apreciar
realmente el calor de mi sombra,
tuve que vivir
en completa oscuridad.

Sol, Luna.

El Sol, La Luna,
espejos y faros guindando a destiempo,
elementos usualmente víctimas 
de la mano de algún soñador
que los transforma en metáfora,
los hace todo menos celestiales,
adora y mortifica su existencia 
con palabras que no encontraron boca,
pero están,
tatuadas en sitios donde no,
cráteres que no desean la prosa
y mucho menos el verso travieso
escapando el alma que no le toca.

Lecciones

Aprendo y dicierno
un poco mejor cada Luna que pasa,
a veces cuando de su amparo carezco
al ser la acera un poco más almohada,
cuando lento intento relatar mi día,
o bueno...
                los momentos en que la sangre más corría,
víctima, nuevamente merecida,
de la íntima relación
entre el puñal y la herida,
que tal vez
se me refleje en el caparazón.

Sin necesidad de una lampara.

Soy tatuaje hecho voz,
soy sombra, dolor y camino,
un verso hecho y deshecho,
una historia no escrita
           que no sabe si fue o vino.

No hay mal momento para un (disque) poeta,
no importa si no hay luz,
si el escenario es el peor posible,
si mi visión solo capta lo imperceptible,
si la sangre es tina,
que lata mi diestra.

21m

Realmente la extraño,
y aun cuando mi mano
ya no tiene frío,
fue un placer volver a encontrarla en mi camino,
no se si habrá notado
la cartografía hecha en mi, piel,
no sé si fue una pena
que mis ojeras delaten por donde pasé,
sí sé que la curvatura de mi boca 
no fue objetiva,
mas con nuevas hojas
se tomó el viejo aire que respiré.

Vida incierta

Sabés que es incierta la vida,
que con cada mierda, 
cada caída,
un tono se añade a la cubierta
de mi vista,
tiñendo sangrienta la herida,
tatuajes gritando: -DESPIERTA,
el camino es experiencia
y escuela malparida-.
No hay piedra si no duele
y por ella "nadie se atreve"
se asustan del breve cruce de dimensiones
donde crecen bifuracadas las redes en dimensiones,
toman las piernas del vicio maldito
de "sentado esperar quien me saque del lío",
una hora,
dos semanas,
y vos buscando ver el sonido,
la mediocre ventana de que otro me traiga el alivio,
pues mis brazos nacieron muertos,
como pasivo el pensamiento,
hijo del babero que hace del sueño un mito.

Explicaciones 1

Una ira pura y oscura
concibió la portada de una historia futura, 
el placer de que 
el fuego consuma
esa estúpida basura 
que la incoherencia conjura.

Con la contradicción propia que mi cuerpo movía
adentro se hizo afuera
y el ritmo ya no latía,
la cuenta de la correa 
casi logró que muriera,
al ser yo el autor
de una sinfonía que no suena.

Cuentos cerrados

Cuarto cerrado

Cuatro anticipados

El murmullo entre paredes

Asomando dimensiones sin canto,

Historias sin color

Verbos ácidos entre los dedos,

Copas donde bebo

La manipulación mental del titiritero,

Las ansias y la mafia

Las iniciativas del desorden,

La visión lenta que cambia

Tendiendo las pinturas en el techo

Para observarlas recitar películas

Cuentos ilegibles sin autor,

Días subjetivos sin receptor.

Aire tormentoso

Intranquila ha sido mi mente,
más que mi lengua estos días,
revolcandose entre ideas,
tratando de armarse en caídas,
porque los truenos y la lluvia
han rugido duro y sin sigilo,
dando tumbos a mi astucia
para no dejar quieto su ritmo,
dandole razones a la demencia
y moviendo el suelo establecido,
y ha sido el aire la creencia,
el aroma que me recuerda
la importancia de la paciencia 
activa entre raices y cuerdas,
lo hermoso de yacer a sus espaldas
sin preocuparme cuan duro sea el suelo,
la promesa silenciosa en mi mano
de compartir el latir sonoro en mi pecho.

El Camino

Comienza,
el primer indicio fue solo supuesto,
la segunda pieza,
su danza, su cadera y su cuerpo,
spray rojo en manos asesinas
contra una pared en blanco,
una puñalada en la espalda desprevenida
que gimió lujuriosa a su tacto,
aunque fueron solo sus pestañas
las autoras de esta primera y profunda daga.

Ya tras un par de latidos...
ensangrentadas de sudor
piden sus heridas perder un poco de sigilo.
Ya la mirada va dejando las pupilas...
los colores se tornan de alguna forma
en calor y saliva.

Y es cuestión del tal vez no decoroso pasado
que la cama no sea un sustantivo futuro,
¿La razón de tal afirmación?
Estaba muy lejos de la puerta la maldita habitación,
la ropa no fue escudo contra las manos,
y las marcas del camino decían:
-¿Cuál es la necesidad del colchón?-
así, entre amenazas y mordidas
se va perdiendo la necesidad de ser dos,
hecho posterior anunciado en un himno
que solo llega susurrando a los oídos...

Esperate güila

Noche de subidas 

y resbaladillas,

cocinar la comida

y maltratar la rodilla,

porque incado 

aparece este puta güila,

maldiciendo con letras

el "no todavía".

Erotísmo Rebelde

Fuera solo una imagen vaga
la referenca al vil erotísmo,
no estuviesen escritos sus rasguños
ni las palmas tatuadas en el piso,
no tendría sentido el malvado delirio,
no sería más inconsciente,
y tal vez tendría algo más de ficticio...
                            Pero es en su maldad e histórica indecencia,
                            que la hipocrecía ha sido anunciada
                            y defendida del calor de la esencia,
                            se han fichado los rostros,
                            las ideas y hasta los verbos,
                            todos esclavos incautos,
                            amantes de la suciedad insitada en un beso,
                            la impureza que suscitan las manos,
                            lo impensable de dos siendo uno en el sexo...
                                                        Porque es indecente,
                                                        los autores de estos crímenes
                                                        no deberían llamarse a sí mismos creyentes,
                                                        blasfemos al libro y a la sociedad,
                                                        quién creen que os dio esta tan basta libertad?
                                                        rechazan la bendita etiqueta
                                                        por la desnudez, por su amor de pareja,
                                                        declinan el progreso como la paz sin reprimenda,
                                                        ya con tantos clavos salidos
                                                        ojalá que mi chiquito de estas mañas no aprenda...

Ojos secos.

La noche,
hogar indiscutible de las garras,
los colmillos y el cantar de los lamentos,
testiga tal vez no fiel ni sincera
del callar a entre dientes en mis ojos,
que gritan desesperados su sequía,
que la ausencia de oscuridad los mata,
el llanto ya no es posible de ser identificado
en su abandonada escala de grises,
ruegan en silencio
el permiso para romperse,
ruegan en su falta de humedad
por el momento en que no tengan ese inmenso miedo a hundirse.

Tiempos con demonios

Tengo ya tiempo
de no escribir a mis demonios,
de tratar con ellos
despejar un poco el odio,
recuerdo de tardes
que antes pasaban sangrientas,
echado en la esquina mental,
observando y cautivando
los delirios del discurso sombrío,
disfrutando de poesías infernales,
couatoras también
de trastornos de enferma felicidad,
el pensar en dibujar
el diagrama de un cuerpo instantaneamente
sin tener que olvidar,
porque en su tiempo
era uno y maldito el latir del suelo,
en mis pies reposaba
mi único desconsuelo y compañero,
sola y desamparada yacía mi sonrisa...
sin ninguna señal de levantarse a gritar:
                                               -eres tu la maldita-

A veces hasta yo

Amor?
a veces hasta yo amo...
un destartalado muñeco
que se encarnó a la esquina del taller,
la cicatriz de la pared
donde la furia se hizo piel,
reseña de desesperación en un cuarto
al buscar la imagen para un ciego,
la excusa gritona de una sonrisa
que cansada sus brazos no subió.

El motivo

"Otro relato que migra de mi boca cerrada,
las graderías mentales están llenas.
los teatros, los cines, las plazas...
todos los alteregos atentos en su espera"

Sirviente silencioso

Nuevamente soy víctima del silencio,
de levitar a ciegas por lapsos,
víctima por mutuo acuerdo
de no pronunciar el deseo de los labios.
Soy reseña de unas cadenas en mi boca,
mapa del desenfreno tácito,
un sirviente raso
con aspiraciones de caballero
que mientras laboraba,
sin despegar
alzó vuelo...

Primera palabra

El primer paso usualmente mata,
la incetidumbre del tratado
cuando no se sabe claramente
si apostar por un demonio o un sueño,
al final la tertulia es involuntaria
al avanzar ciego
dándole el permiso a la sombra menos indicada...

Extraño en silencio

Te extraño mujer,
espero días y noches
alimentandome de versos,
te pienso sin ser
más explícito
que la oscuridad al ser las diez,
y suena el reloj,
los segundos me tientan a ser tenor,
un comunicado de la espera
saliendo y fundiendose en la acera.

11:23

Es la noche el manto de la nostalgia,
el escenario inevitable para cantarle,
o mejor dicho a gritos pensarle,
 y en magia somnolienta quitarle las mangas...
Es la maldita esencia bajo la Luna
que al menos es capaz de trazar la bulla
abundante entre mis cienes,
culpa de más de un par de seres
parlantes en una sola mente,
todos en extraña concordancia,
en haber decidido,
                            y además permitido,
no darle riendas a la esperanza.

Vida en Pasos.

Pasos continuos deletrean la historia,
pasos buenos, izquierdos y además torcidos
son la energía de una nueva memoria
sembrada en cada huella y lugar donde he caído.

Primeramente las suelas teñidas de verde
despreocupadas trazan la facilidad,
su huella liviana y profundamente
provoca la redacción de un libreto ideal,
sin embargo su espontanea gentileza
pudo haber sido marcada antes sin permiso,
la causalidad impropia de la escogencia
del que en reacción tomó un nuevo camino.

Luego se notan un poco más detalladas,
las señas tácitas de sorpresa,
las insinuaciones de las respuestas
jodidas huyendo más rápido de lo que se anda,
la percepción prematura de grietas en la sombra del día,
la distorsión del cuadro de esencia impresionista
que molesta las órdenes de la línea dibujada,
las blasfemias impuras contra supuesta estabilidad del alma.

Y se ha notado lo simple de hablar con el suelo,
pues el instante percibido es a media conversación,
cuando los pies no han encontrado ya consuelo
rompiendo en llanto dentro de su caparazón,
tomando refugio de los demonios propios,
los que atentan cada noche con quitar la razón,
mas son las pisadas transcurridas
el aire y cicratices del rumbo que se llevó,
el mapa personificado en maldito locutor
de los errores y pocos aciertos,
temores y ansias putas sin monumento,
y además de desgracia...
la fortaleza y necesidad de salir en su aliento,
porque después de ser tres en un cuerpo,
sabiduría propia inunda las paredes que contengo,
los ojos logran ser ventanas,
la sangre se tiñe nuevamente de ganas,
lo estático por fin se desgarra
junto con el miedo y su ambiente que sensuraba.

Ahora se aprecian los diseñis que exhiben la piel,
en su roce relatan la evolución del ser,
ahora las pisadas son más serenas,
pero nunca habán hablado con tanta firmeza.

Manos en mi espalda

Sentado y de ojos cerrados...
pensando en el espacio alrededor...
cuando sin más aviso que el murmullo de sus pies,
sus manos despejan el caos que una vez mi mente pintó,
haciendo de mis pupilas lienzo desconocido
más que en los preciados verbos y adjetivos
que en letras como estas he de contar
e intentar reflejar lo que sus ojos hacen a los míos,
que aún cuando me siento indefenso,
a su merced y sin armadura que me cubra,
no me importa pues su arma es el beso
y su usual herida es más bien la cura.

Así sin más desvelo innecesario
opto por dejar mi vista de noche,
por ciego recitar temerario
mientras lo que sueño es de nuevo su toque,
un espacio con su dificil tiempo
para expresarle con el lenguaje del silencio,
que este enfermo no quiere remedio,
pues ser parte de tu sonrisa es su más grande anhelo.

11:14

Retomaron,
o más bien improvisaron faltas de sueño
mis huellas el trazar de su silueta,
pensando que había muerto
pues tal hipérbola de belleza
ciego dejó al desequilibrio viejo,
el nuevo se regocija de su incoherencia,
la falta de lo predicho,
pero la felicidad cuando sonrío
al en humo y delirio crear una vaga imagen,
insulto a la sola idea de la muza,
pero fiel al cariño y anhelo con que escribo
para sentirla tan solo un poco más cera mío...

No esperaba

Hubiera en tantos planos diferentes

Sido la idea un poco más esperada,

tendería a ser más creíble a la mente

lo que tu sonrisa le hace a mi alma,

pero es en esta realidad inexplicable

que mis manos pueden rozar tu calma,

que con el calor que emanan tus ojos

deseara yo un minuto más tu mirada...

12:37

Ojalá pudiera captar,
tomar el roce de su vibrar
y tatuarlo debajo de mi piel
para así por fin dejar de temer...
porque las advertencias malditas me asechan,
las cicatrices que dibujan mi espera...
cuantos caminos no tiene mi espalda,
endijas carcomidas
carne demacrada
que dejan al usuario del cuerpo
un poco más que con miedo...
noches divagando si el blues
                          aire de mis sesiones,
será impunidad de las desgracias...
                          de mis tantos errores...

Yo al final no espero terminar,
ya perdí las ansias por mirar
el cierre de esta puta cartelera,
no quiero ser la primera...
                          ni ser una sombra más....

Cómplice

Hermosa la reciprocidad de un papel,

palpita en sí su ansia de ser,

pues es molde maldito,

espacio ajeno a las leyes y restricciones,

cómplice indiscutible del delito

conceptualizada en vagabundería,

en quemarse uno la propia vida

con cada tachón que dejé ver en la esquina...

... en la esquina del ojo que rasguñó

la imagen de aquella novela inmensa,

merecida de tomos románticos

de drama y sangre intensa,

pero su historia ínfima ni nombró

a la dama de la otra acera...

Re-paso

Ya se había resignado esta piel a prescindir de la locura,

Los guantes habían sido empacados

No habría encontrado la Luna...

Pero la necesidad eran mis pecados.

Las lágrimas ya no brotaban en mi rostro,

Su silueta ahora era más que un tatuaje,

Como insignia interna lo usual se habría roto,

Ahora era el pensamiento y el viaje,

Porque la tierra ya no estaba en mis pies,

La brújula no hablaba con ninguna coherencia,

Sus palabras solo pintaban lo descompuesto,

La salida de la que aún no tenía conciencia.

Pasaron las vueltas y el asiento indicaba

La dirección con que rastreaba como girasol

La pista de una mancha pintada,

El espejo inmenso que inspiró el latir de mi creación,

Una fogata que tiñó más de una ceniza,

Prototipos de fantasmas en vida,

Porciones de tiempo al aire,

Marcas de tristeza en mi risa.

El relato se extiende y no para

De escuchar las palabras que se redactan,

Así como se escuchan los latidos etéreos

De un ser que siento aunque no veo,

Mis labios susurran por la lejanía

A los oídos dedicados del boceto,

Tal vez el suave respirar de su aliento

Comunique un “gracias” sin tinta.

Esa mirada encontré por el bosque

Una noche de insomnio con mi ser,

Y desde el instante inmensurable

Que perdí por no querer desvanecer,

Su vibrar melodioso dibujó sin permiso

Mi sonrisa una vez más sin querer.

Queda pendiente...

Pendiente,
quedará la oportunidad tendida
para que el viento se la lleve,
otro día,
hablarán de las jarras prometidas
que posiblemente no lleguen,
-yo aviso-,
la consigna de un olvido a quema ropa
y el escudo del desinterés maldito,
-te espero-,
esperanza débil se escapa de mi boca
para encoger un poco las paredes donde vivo...

La mente es universo (pensamiento)

-Si la mente es un lugar donde, si se tiene conciencia, uno puede crear cualquier cosa, controlar los eventos a voluntad, construir y destruir en cuestión de instantes y con el mínimo esfuerzo, es decir, somos omnipotentes, al cercano al concepto de Dios.... Será que vivimos en la mente de alguien y nuestro universo e historia es solo un instante de imaginación de alguien al que nosotros mismos llamamos Dios?-

10:47

Para qué una caja que idiotiza?
para qué repetir,
consumir y maldecir...
al son de un ritmo ya sin vida...?
Es solo cuestión de enfocar
la ceguera en los oídos,
provocar que las ondas dibujen
la silueta de su rostro en sonido,
reenfocar las vibraciones
y acortar la distancia terrenal,
utilizar el pasado de lesiones
en ideas corporeas de un vendaval,
en coros irrepetibles...
en más de una composición ilegible
producto de "el social delirio"
de solitario perder los estribos,
de suavemente dibujar las letras
así como desearía este caído
acariciar su suave silueta,
y tardar en su travesía
lo relativo del camino,
con esa mirada que atraviesa
y congela en fuego mis ojos perdidos
en el infinito horizonte vertical
que desata al reposar,
lado a lado,
mano a mano,
para entre sus brumas
revivir travesuras 
que alguna vez yo hice pintura,
pero sus labios,
ajenos a mi locura,
no sintieron hasta que mi boca,
impura blasfema del pópulo,
se atrevió bajo la Luna
a profanar la belleza
de tal dama que lejos se encuentra...
de mi presencia...

1:57

Es una lanza en una piedra,

Son los gritos que pesan en la balanza,

Pasadas tardes que en noches convirtieron

Los destellos sin rumbo de un vagabundo.

Escucho esa voz

Relatos de un aguacero a medio camino,

Los retumbos de un chilillo

En mano de Dios,

Pero no golpean la tierra,

Son sonidos dispersos en mi habitación,

En un salón oscuro

Donde la vista no he de pasar,

El salón de los recuerdos

Sembrados sin necesidad...

Ambiciones,

Decepciones,

Paladas de tierra

sobre un muerto en palpitaciones,

pisotones a un cuerpo derrotado,

cuchilladas a una mente que no le queda más llanto,

el miedo encarnado

por el aire cosido en su abrigo,

remaches de odio

para un hueco forjado en la piel...

Pisadas...

Huellas cada vez más pesadas,

Caminando la dimensión de latido constante...

Un poco menos a flote

Obscurecieron las escaleras,

Un poco más miope

Tropecé en una nueva escena,

En el suelo reflejo fui,

Un alma de humo en que me formé.

1:39

Tuviera yo la intención de desgarrar,
Tuviera la sombra el impulso,
De tragarse la materia inmunda de esa alma
Que atormenta la calma de su oscuro
Caminar, lento,
Que en su mano siento,
No es una herida simple,
Es la primera en su piel,
No una lagrima más sabor miel.

Maldita inmundicia,
algún día,
tal vez no por mi mano,
pagará su esencia enfermiza...

Felicidad del cansancio

Desde este suelo manchado
respira un hijo de sombra,
desde su mente aflora
la visión de su cuerpo cansado,
así como los zapatos que pesados
andaron a su lado,
así como la realidad de una compañia
distante a su tacto,
que sabe 
es cuestión de tiempo y espacio
el sentir
su corazón latiendo despacio,
mas necio lo busca e intenta
alcanzar en su mente a esa mano.

18:13

Alimentando las viejas manías
se contempló la contidianidad,
cómo el atuendo de mi gemelo
al mirmarme a los ojos, 
reflejó claridad;
la tan preciada transparencia,
común para los ojos ajenos,
el observar con poca paciencia,
la sinceridad de lo que no vemos,
en las esquinas enajenadas,
primogenitas de algún maldito café,
el portal metáforico de un espejo
concretó la presencia que no pensé.

17:22

As the whisper of the wind
blows naturally and free, 
as the beating of night's heart
touch softly my scars,
the illusion of a hand 
heals wounds on my mind,
and the skin of the real one
makes me enjoy that time passes by.

11:30

Piérdanse letras de una noche inusual

Vuelen y corran libres para no volver más,

Serán las nubes las oyentes intactas

De mi nocturno y oscuro recital,

Sentadas allá en lo alto

Sin ganas de ponerme atención,

Pero no es más el gasto

De un segundo muerto sin pasión...?

Preguntas a la noche

Se ke la vida no es justa con la gente que si kiere ver,

y las mentiras son el arma perfecta que al parecer

no tiene remedio y no busca kitarse nunca del medio

por su negocio bien visto de acumular solo dinero,

ponen primero su esmero  para acumular egoísta la luz

disfrazan ignorancia de idea, mandan la sabiduría al ataúd

pero mi hermano, es la tormenta un lazo eterno entre manos,

una herida grabada ke a su tiempo ya irá sanando,

Porque yo kiero ser No solo un recuerdo en la piel,

La letra improvisada Que me soltara algún dia los pies

La idea propia para un nuevo atardecer

La noche bella sin mesas puestas para tres.

Kiero la pista y perderme en este largo viaje

Kiero no preguntarme si le hago caso al alarde

Saber ke el rumbo del aire no es seguro,

Pues es La incertidumbre la certeza de este mundo.

Y aun así es un brete bien difícil,

Con Las noches volándose entre whiskies

Para buscarle la interpretación de esas ondas

Las estelas de sombras, puestas actuadas sin formas,

Pura y etérea pintura, reemplazada por la visión que nos tortura,

Sentido perdido en el hielo, revivido por la hierba santa ke cura,

Instinto tornado por miedo de no poder levantarse en el suelo

Letras y arte del alma, son vibraciones más que palabras,

Así que ve y buscá la respuesta

de esa silueta

de esa perdida,

dama que la mente nos tienta

corre la cuenta,

aumenta la apuesta,

ke esta  noche a la pregunta

nadie le cierra la puerta,

porke esta puta vida hará de la herida salida,

comerán las entrañas de algunas raras sonrisas,

las podridas mordidas con cara de envidia

son profetas de las mentiras que kiero evitar

pa soltar el mar de lamentos que un día tomaron el bar

mientras las muecas del mesero asustan sin más,

la hora tardará pero es seguro que va llegar, no lo he de dudar

ni un momento...

kedará el silencio

y la noche dirá,

que no llores más

mi niño no has de llorar,

no... no más.

El bar de los lamentos

Dónde quedarán mis mesas

en el bar de los lamentos?

si morirán las pasiones,

las criticas y los momentos,

donde quedarán

las tardadas tardes de locuras nubosas?

de noches cobijadas

bajo estrellas o secas rosas.

Entonces vendrá el epílogo

de un contratiempo voladizo,

un cuarteto decapitado

siendo dos o tal vez tres

los autores tácitos de lo perdido.

Y será cantada la historia del bien y el mal,

y épicas no serán sus letras,

sino retazos de pañuelos sangrientos

de un romántico verso de otro tiempo.

Bosque o Desierto

Yo quiero, perderme en el bosque, sentir su viento rozando mis oídos cuando viene a susurrar canciones que antes no entendía, quiero el toque de sus hojas en el suelo señalando que hay muchas canciones todavía por entender, quiero sus ojos infinitos extendiéndose a lugares míos que ni yo he percibido, quiero... yo quiero que pasen las Lunas y cada noche yo sea más bosque y ella más Lobo.

Yo no queiro... extender mis pulmones para respirar arena, soltar las riendas en un desierto simétrico, me aterra la idea, el pensamiento y la posibilidad, de encontrarme en un momento cercano, encontrarme y ser consciente de que solo tengo dos manos, tengo miedo... de dormirme en leyendas de un bosque y despertar en una fría banca desterrado...

Echoes

Echoes,

some sounds lurking down the room,
fear,
the prelude of names that died for you.

The desire of letting the door unlocked

Burns the path that leads somewhere beyond,

The fear from what darkness may had not tell

Hold down the ever burning soul of the flame,

So far the time

May ask the number to call the past,

But who’s the owner,

To see through more than one glass?

So far the Moon

Lay listening to more than one language,

It’s known

That silence can sing along on the wind,

Then breath...

To howl the notice of an empty voice

That dies from its unspoken promise,

Those vocals that echoes inside,

Those scars that paint the walls,

The floor of the entire house,

All the memories written with my hands...

Ya no...

Ya puedo volver a hablar,

los días me han hecho duro,

ya no me limito a pensar,

mis noches son por lo que lucho,

ya no espero que sea otra

que las horas se lleven mi vista,

ya no quiero el silencio que me toca

he callado suficiente en mi vida,

ya no...

ya no me me arrodillo,

ya mi letra

no es un puto estribillo.