Esquina negra.

Uele a un aire diferente
como de historia de otra tierra,
uele a fuerza en la mente
para el cuerpo y la llama verdadera.

Se están fusionando los esquemas
separados por más de un letrero,
comparten sus manos y su tela
los tiempos preservados con esmero,
reviven las leyendas contadas
por la guitarra de un viejo,
los tambores con cuero de llamas
y la ronquera producto del deseo.

En la última sombra de la esquina
retumban los ecos de una cultura,
ahora que el recuerdo no da propina
las vivencias presentes son la cura.

Trazando

Empezar a trazar el espíritu

Se volvió cuestión de una pregunta,

dos rimas mal hechas

y más de un cuento maltrecho en su urna,

y es que para qué formar

las métricas estrictas de la academia?

Cuando la tentación es un mar

Y yo un marino que lo usa de libreta,

Sangrando páginas de la madre tierra

Para no perder la costumbre

De rodear la tradición que se hace mera

Fantasía de no bajar de la cumbre,

De voltear la almohada a media noche

Y roncar las dificultades del mal estar,

Patalear la piscina desde la orilla

Y no meterse porqué “que fría está”.

Seguir la metida de patas

cada vez se torna más en tornado,

pues el cabrón dulce se me escapa

cada vez que mi mente se devuelve pa’l tejado,

pero que viaje más esplendido

el que toca cuando la Luna sale de día,

el dejar botados la teoría de los libros

y comprobar que el pasado no se olvida,

es hermoso el conocimiento de la naturaleza

que nos muestra cuanto necesitamos al momento,

la maestra zapateando los violines con su fuerza

al tiempo que el cuero se roba de mi, alma y cuerpo,

es elegante su sutileza al acariciar la escoria

que representa el servidor de estas letras,

sentir el amor que el aire transporta a mi memoria

para recordarme que el sudor no tiene tarjeta,

aquel ancestro de nuestros tiempos,

tan humano y tan real como el sonido

que aun al dejar su cuerpo perdido,

respira con su flauta desde el firmamento.

Pero ya para dejarse de perspicacias

Y así perder la gracia con que se escribe,

Veamos la ventana que dejás cerrada

Y con la que aún decís que el mundo percibes,

Está bonita su inutilidad entre el herrumbre,

Hijo de los latidos que no se escucharon,

El esperar ver como su marco se pudre

Para no enterarse de los que se quedaron botados,

Porque no está la necesidad de perder

La cabeza por una cuestión que me estrese,

Ni de ponerse sarcástico con usted

Para que su puto camino enderece,

Que las cenizas de los diálogos

Retroceden las agujas segunderas

Mientras la oscuridad de la inminente

Parada mata tus esperanzas de pradera,

Ya que sin darte cuenta el camino se recorrió,

Paso a paso, flaqueando por los destellos

De aquel hermoso dinero

Que un iluso atajo por la calle te vendió.

Y por fin ha pasado nuevamente el pasado,

Y con su paciencia en la esquina quedó parado

Esperando la mirada de un retrovisor temporal,

Un destello de neuronas que no se han quemado,

Un instante de vodka pintado en la acera,

O más bien en los labios de una bella damisela,

Sabrá la metáfora su forma astral presente

Porque este servidor no tiene ni idea en su mente,

Aún con sus lentes de miopía perdida,

Aún con las vibraciones que envía día a día,

Pero más daría un mendigo a los ricos

Que la voluntad de dejar la paciencia olvidada,

Pues por más inoportuno que ande este frío

Se confía en la corriente inesperada,

Para esperar, la silla se matiza con un cafecito

Negro y amargo como las madrugadas,

Las vividas sin sueño viendo fijo el prohibido

Cuadro de la paleta de cada mañana,

Las recitadas tras algunos whiskies en rocas

Y leyendas de un pasado africano,

La persistencia de un carajillo que invoca

Su vida a través de su mano.

Tiempo perdido

Eternos golpes suenan tras la pared,

día y noche te asechan sin tu saber,

beben, pasan y portan la distancia,

que con cada latido sabes que te matan,

y mil preguntas le rodean la silueta a

ese fantasma tácito de vida eterna,

látigo lento para la sombra del alma,

el viento suave que una vez te apaga la llama,

la mente, y te digo ke hasta el inconsciente,

el último verso sin rima en labios de la muerte,

el tema perdido por querer estar vivo

en las sabanas tiernas llenas de vacío,

en el frio ajeno que creo mi terreno,

la víspera eterna del redondo compañero,

bajo una hermosa lluvia vibrante

que ignoras por el material hipnotizante,

deja allá el control del inútil televisor

y corre que por tus venas se va ya el reloj

Y tic tac tic tac que se nos va la vida,

Tic tac tic tac encuentra tu salida,

tic tac tic tac no la dejes perdida

que es de cicatrices es que está hecha la vida

Escucha como retumban paredes por el despertador

Clamando por un respiro consciente de amor,

La espina necia que no sale de tu ojo

Para enseñarte la puerta llamada enojo,

Esta te llama sin calma para la tormenta

Quemando de ojos y oídos todas las fucking leyendas,

así estará la oscuridad en la que andamos,

porque para ellos dejaremos de ser humanos sino solo

Gatos negros caminando las aceras

sin permiso de los jueces ni sus crueles vicios,

estos pasos suenan ya más que cualquiera

a pesar de sus gritos llenos de prejuicios.

Mira que como vivir no importa

Si es tu vida y la llamas hermosa,

Hueco con hueco sin hacerte el muerto

Buscando tranquilo lo que te es cierto,

Plasmando, colmando de negro tu tacto

Llenando de ideas la cabeza a tu mando,

Viendo que oscura es a veces la Luna

Y no siempre tenés la sonrisa de Fortuna,

Mas ganas no han de faltar junto al mar

Luchando por una ruta formar,

Única, imperfecta y un poco maltrecha,

Llenas de vueltas pero hasta que muera,

Será, tu sentimiento inmenso de conexión,

De respirar inmerso en esa dimensión

Real de tu corazón fuera de ese frio cajón,

Afinador de la ignorancia sin libertad,

Comunidad ni ganas de ser real,

Será tu vida un horario laboral?

Dejaras tus metas todas a la mitad?

O pintaras un sendero lleno de sinceridad?

Tras su ventana no sentirás el aire de primavera,

Tras su sombra no tendrás más que una silla cualquiera,

Así que toma la lista y tírala bien para afuera

Que el tren del tiempo no tiene paradas ni esperas...!

Y tic  tac tic tac que se nos va la vida,

Tic tac tic tac encuentra tu salida,

tic tac tic tac no la dejes perdida

que es de cicatrices es que está hecha la vida

Take the old first step

Guess it's been a time

since it's been my night,

clouds now are over me

so it's only shadows that I breath,

coming out like toys

preparing a dinner of joys

and stairs well fed with my blood,

looking down to some miles of crossed roads.

New boy prepare your knees

blood is the price to our fees,

this ancient bard will teach,

arrows kill as well as a speech.

Take my bow and take my soul,

an archer that’ll love the hunt

thrilled by the smell of the void

and from who the traitors will run.

Take you my reflection

that’s my only true possession,

take my lake and my fire

only if my death seems to happen.

Take my keys and lyrics

they’re mirrors to what’s unfold,

take my hand and walk away

let’s end this war in our single way.

Sonrisa mojada

Lluvia que mojás mis pies

conversemos hoy y todo el mes,
mira la sonrisa del pasto
y pájaros felices en canto,
va viento oliendo a mojado
rozando al rico y al pela'o,
sos musa que acusa al pasado
y a la caperuza que me tuvo chiflado,
sos madre que arrulla la noche,
el día y los wilas sin coche,
esos que viven de tus frutos
y sin traje caminan con gusto,
esos que las ratas de chaleco
no desean ni saber de su lecho,
pobres serán ellos con techo
sin sentir el amor de tu pecho,
gracias doy yo por tu existencia
empapado de los pies a la conciencia,
que con mi atuendo todo hecho una sopa
llegaré más contento que seco a mi choza.

Sombra de caballero

¿Qué se habrá hecho

Esa tímida sombra?,

Ya han sido siglos

Y ella que no se asoma,

Fue la rojiza,

La llama en su cabello,

La que encendió

En mi mente todo este fuego

Y ya se fueron las nubes

Mantos de cielo,

La noche se hizo una

Y las sombras se salieron

A jugar, a manipular

Las letras en su hablar

Mientras en su propio mundo

Se jugaba a pensar.

¿Y qué se hicieron la noches de desvelo?

¿Qué se hicieron las rimas de aquel caballero?,

¿Qué se hicieron la noches de desvelo?

¿Qué se hicieron las rimas de aquel noble caballero?

Oh sombra no te pierdas

En el Castillo y sus pasillos que ya se han perdido

No internes toda esa soledad

Que dejo tatuada con su último mirar,

Hay más cielo en la noche

Que tinta en sus palabras,

tu ser que vuele al sople

y no a la mano que te engaña;

respira en tres el aire que no ves,

y siente en tu cuerpo

tu sangre un sentimiento

de hablar y no dejar pasar

la noche en un crepitar

sin oír una guitarra

mil historias contar,

de memoria e ironía.

de instantes en la acera

perdidos en sinfonías

de sátiras y penas,

obras de un viejo caballero

que perdió todo el fulgor

y ya sin más remedio

se encarnó en trovador

Y aquí están la noches de desvelo

aullando las rimas de aquel noble caballero,

hoy sí están la noches de desvelo,

y su llanto de un pasado que se fue sincero.

Recuerdos... Acuerdos...

Se pensaba el tiempo

iba a cortar algunos hilos,

se predijo el renacer

de los seres  en nuevos nidos,

se profetizó vanamente

la felicidad de cielo y tierra,

mas estos latidos y sangre

no son de tinta cualquiera,

son costura de muñeca

hechas por manos sinceras,

son más que frases de un día

por el viento de tarde perdidas,

se puede sentir en su música

colores en su firma de única,

porque cada verso tentado

fue por su amor redactado,

cada espera del caballero

su doncella vivía con anhelo,

esas oscuridades de tanto esmero,

trasnoches por tener de sus besos,

no callaron ni un segundo en el pecho

y con la distancia flaquearon mucho menos...

¿Sanidad?

Que me enfermen que voy a palidecer,

Denme una rabia de la que no se pueda saber,

Que la sanidad de las tierras no me gusta

Y quiero deshacerme de forma inoportuna!

Denme la cura para la salud,

No hay alma más pura

Que la que reside en un ataúd.

Pártanse las manos sin hermanos,

Bailen como animales

Porqué mañana no sé si estamos.

Sanidad o imprudencia,

Los benditos juegos de consciencia

Que no tienen más influencia

Que los deseos de la presencia,

Algunos vienen sin inocencia,

y quiero no temerle a la ocurrencia.

Dos mil palabras me bastaran

Para una tumba profunda en soledad,

Bajo la tierra del olvido

Donde la muerte me esperará,

Antes de ser olvidado nunca

Me verán bajar la puta nuca,

Antes de mi partida no tendré cuerpo

Aunque los gusanos tengan alimento,

No más tortura al renacer

Solo tendremos un amanecer

Gracias para no volver a perecer

O debería decir que más bien

Para no volver a ver brillar

La misma enemistad

De lo real y lo material

De mis pensamientos y tu casualidad.

Locura dicen es la perdición

Donde rodean los males,

Yo después de visitarla sin razón

Ya no sé cuales discursos son reales,

Dicen que la sal es mala al corazón

Y que los remedios pueden ser tales,

Pero maté a un puto de esos hablador

Y no encontré más que maceteros sin rosales,

Así digo yo no puedo ver sus zapatos,

Solo percibo el olor de sus andares,

Y descubrí es la ostia de ruta por la que vamos,

Detrás de su pestilencia para colmo de males.

Muerte por silencio...

Tanta sangre se ha derramado

por lo impronunciable,

un silencio hecho por las manos

que creían confiables...

tanta caricia y tardes gastadas

en sueños venideros,

que cayeron sin nacer al suelo

por pasado que no reflejaba...

Tanta memoria y diario

sonríen en intocables estrellas,

que aún en la ironía 

calientan instantes en la acera,

es buen lugar el suelo

para yacer débil y consciente,

es buen alimento

para ponerse las botas nuevamente...

sacar las caras 

y dejar la esencia solamente,

tomar la última daga 

y con verdad matar todo lo verde.

Malcriadeses

Perderé los estribos

Tras tus libros y lunares,

No me importará el porqué

Ni si al final algún día pares,

Perderé la educación

por los insultos del silencio,

pero mis gritos no serán callados,

no seré un “en ti no pienso”,

porque si con tu sombra

me sacas el dedo,

yo con mis vocales

te saco los miedos

o un buen susto

por lo menos,

una carcajada tal vez,

llena de sangre

donde nada el pez

del famoso yang y el ying,

que al revés es más fácil

entender lo que te escribí!

Sabrás donde

anda la oscuridad,

Escucharás los pasos

donde he de andar,

Y sentirás el calor

de un fuego infernal

Que arde en un

corazón de animal,

Uno que dijiste

es lobito bien necio,

Y bien necio que

seré hasta el final,

Orgulloso de mis verdades

mártires de ya otros mares,

tierras y espacios,

conkistadores

de mantos solitarios,

caminos espinados

y lugares donde nadie

nunca ha llegado!

Cenas sin segundos ni terceros.

Veré en mi banca seca de esquina

Las tardadas horas con que venía,

Sobraré en las visitas de su coche

Por el tercero que mi sangre descose,

Y desgraciadamente para mi persona

No sabrá esta su papel en la toma,

Pues el discurso reprimido en labios

Velará sin candela su pobre rosario.

Y es que no será pena perdida

Si no es que se sangra la vida,

No habrá imagen bien hecha

De la sombra ya maltrecha.

Y es que para que despilfarrar

Las letras en tu fría libreta,

Si me arrepiento de abrir la boca

Cada silencio que me toca en la cena,

O los huecos del pasillo que más dan

Si las sabanas no aprietan,

Al soñar con caerme en tu sopa

De rizos ardientes y sed de mi presa.

Quema y Florece

Y por la sangre morirán las pasiones,

sus ojos y brazos quebrados en flores,

lenguas ocultas de un tiempo pasado,

letras perdidas en el oscuro acantilado.

Y los cantos se quemarán por los cielos,

al tronar de las bestias rugiendo en el cerro,

luchando por vidas con luz de guerrero,

asecha la sombra de su corazón sincero.

Y clama el mar por las tardes de fuego,

una rosa florecida por las llamas del tiempo,

el aroma del fruto que se observará luego,

el honor de las hojas y los delirios del vuelo.

Y el final no será el seguido en sueños,

y las pistas no serán las puestas por ellos,

y los versos no serán solo en momentos,

y este latir nunca se volverá en si eterno.

Pensando en Sabanitica

Respírense los aires

valiosos de la constancia,

véanse en la pintura del ayer

la experiencia y la elegancia

del Sol, los cielos

y el azul en la pradera,

mírense a lo lejos

el horizonte y la esperanza,

tókense en los dedos

el amor de un violín

y la armonía de una guitarra,

así como la complejidad

de un coro incomprendido

por la siempre firme sociedad,

tómenles una tras otra

las copas del destino, 

que ellas no están escritas

sino en tus deseos de vino.

Y caminando los pasos

en tu oscuridad

vamos perdiendo

lo vivido en el yo,

vamos percibiendo la presencia

del que está allá

y comiendo los cereales

del que se levantó

en una tarde

trasnochada de coyol,

de tertulias

y acontecimientos en la distancia

como las gaviotas

en la trenza de mis ansias

de perseguir las frases

de un poema en do mayor. 

Deseo y mentira

Hablando de tierras que no piso

y de valles que yo no visito.

me han contado de furiosas tormentas,

tenebrosas sequías y ventíscas sin chaketa,

parafraseando se han ido temporadas,

de hilos y retos y faldas deshilachadas,

conocimientos profundos de eruditos al punto

de escuchar en el mudo la señal del apuro,

mas los relojes  devolvieron al pobre la voz

y el sabio su sonido por mucho aturdió,

esperanza y paciencia faltaron

por los vientos que sus labios soplaron,

espadas nuevas de filo sin pasado

desando ver sangre en valles lejanos,

deseo sin reflejo en las posas y lagos

del castillo que sin armas habían conquistado.

Ciertas lunas han tatuado sus noches,

y entre pasillos ha escaseado ya el roze,

musgo de estrellas es decoración abundante,

sillas rotas, trofeos... las mantas de amante.

Pasado en que ardo

Seres mortales

divagan por el destino,

relatan de amor

y de veranos con frío,

gritan de dolor,

lloran por lo perdido.

Hoy dejé perdidos los carteles mundanos,

hoy me despoje de mi sentido de humano,

han sido las nubes las que anunciaron el tiempo,

en que los ojos han ardido sangrientos,

en que se retoma los murales de fuego

para gritar las alegrías en lienzos,

pero pintados con el lápiz de carne

dejando marca en la hoja que encarne.

Han sido incontables vueltas

las que mi vista ha presenciado,

dos mil viajes a las Lunas,

y mis pies fieles al pasado,

parados en la fertilidad de un suelo distinto,

versando de cabellos llameantes e instinto,

acciones que en cualquier tiempo verbal

han sido portales a la mentira y lo real,

pinceles decorando caras opuestas,

primerizos cantos a muzas distantes,

manos acariciando en el aire las piezas

de un juego que perdí en un instante.

Pasos pasados

Anhelo que fue antes del suspiro,

poder de un aire perdido,

antes del escribir histórico

tatuado en un cantar melódico,

memorias que pasean lo increíble,

palabras teñidas por un rojo tangible,

disfrazadas de sombras temibles,

cripticas frases de sangre invisible.

Anteriormente al escuchar real

se caminaba a paso letal,

a ritmo típico de forma circular

que se niega a por si mismo pensar,

y aunque no sea de agrado popular,

estos nuevos pasos son llave celestial.

Recuerdo del pasado de puños en alto,

pues de este no se rescata lo malo,

que el soldado parte de sus heridas

para caminar fuerte hacia sus salidas,

observa este en el horizonte alegría

y fija en la pared la puerta a nuevas vidas,

fíjate que el espejo no siempre es estático,

corre como los astros, las Lunas y Venus,

eternamente en el caminar del sendero.

Mente universo

Ya será el silencio de un cuarto vacío,

antes han sido los huertos florecidos,

luego es el mensaje que no deseo contarte

por los delirios y las alas del gran arte,

que es el profundo pensamiento desnudo,

descalzo y atrevido al formar del caos Uno.

Es el olor a mareas de sangre

las que pasan por una esquina de mi mente,

una época épica del que en su momento

se pensó epílogo culminante;

mas la historia es inmensa y fluctuante, 

y en ese enorme abismo desolador,

al cambiar los lentes del retrovisor,

se aprecia el comenzar de la escalera,

los primeros pasos en una oscura escuela.

Consejos de psicólogos ajenos hay en el cielo,

mas lo natural de su rostro es formarse a truenos,

típicamente es esta la percepción de mi punto,

es propio el golpe y el conocimiento de lo oculto,

No tengo más discurso que el espejo,

es el soplido de mi boca un propio universo.