si al exterior externara,
lo internamente contenido,
explotaría lo no vivido,
alteraría lo no tejido,
sonreiría lo que no he
sonreido,
gritaría sin haber bebido,
no habria la necesidad,
de pruebas ni de promesas,
no habria infidelidad,
no habrian cargas ni pesas;
la anarquia en mi cuerpo
paces haría con el gobierno,
el aliento yaceria muerto
pero no por frio de
invierno.
Así que digo yo,
¿Cúal es la mentira?
es la ardiente herida,
de un cielo sin Sol,
sin Luna ni estrellas,
sin viento ni velas,
sin barcos ni esperas,
es corazón sin son,
vacío el caparazón,
sus manos y brazos,
llevando el camino sin
pasos.
Finalmente yo digo,
¿Para qué putas has vivido?
sin sangre en tus
venas,
sin alma... ¡sin penas!
¿Para qué aparentar
tener hermosos ojos?
¡Si de falacias
se revalzan tus posos!
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